lunes, 30 de mayo de 2011

Me gustas cuando callas.

Los amantes de Hong Kong by Roberto Aquino

Me gustas cuando callas, justo antes de colgar, cuando en el hilo que culminará en "hasta luego", te decides a tomarte un tiempito, a respirar ese aire que te rodea, (como si te dieras valor), y luego agregas finalmente, "te quiero", luego callas y esperas mi respuesta, que para desgracia tuya nunca llega. Y no es que, amiga mía, no te quiera, es que al final de todo, el quererte es una actividad tan mía y tan personal, tan tremendamente  privada que me aterra saber que el público de moscas que a esta cena se invitan, se enteren de la impertinencia mía de quererte.
Estoy loco dirás, que más da que ellas se enteren, al fin moscas, no van a comprender el lenguaje de amor que  tus ojos y los míos se dictan en sueños, y sólo en sueños amor, porque ya no te veo, siempre te ví, y ahora que de verdad quiero verte, sólo tengo una voz fría, impávida y a veces asustada, que se replica por el auricular de un teléfono, que no hace más que  sumarle hielos a la cosa.
Me gustabas cuando callabas, después de hacer el amor sobre una cama que se aburría de nuestros  juegos, y después nos exiliaba, mientras nos condenaba al olvido, o al fracaso. Me gustaba ese instante en que nuestros ojos se buscaban para explicarse que se querían y  que eventualmente lo  harían bastante tiempo después, (pobres ingenuos).

Manos arriba, esto es un contrato.


Manos arriba, esto es un contrato., originalmente cargada por Bubela.

miércoles, 25 de mayo de 2011

22m20


22m20, originalmente cargada por charlize graphics.


Tiempo. El tiempo se acelera y los sentidos se agitan. La acampada permanente en la Puerta del Sol de Madrid es vértigo puro. Las horas pasan rápido entre una concentración y la siguiente, pero luego el tiempo se dilata. Las noches se hacen largas. El tiempo se contrae y se expande movido por una marea de gentes. Parece que llevamos años aquí y no han pasado más que tres días: las revueltas son reales cuando modifican el espacio-tiempo.

Guillermo Zapata
La Jornada

martes, 24 de mayo de 2011

Tengo Miedo



Tengo un miedo que se apodera de mi mente de a poco, por las noches, por las mañanas y en general cuando me hayo sólo.

Está claro para mi que no padezco ningún tipo de las llamadas "enfermedades mentales", ni estoy por padecerla, todas las mañanas me acerco al espejo y me reconozco a mi en el frío vidrio, reconozco el latir de mi corazón, e incluso puedo sentir empatía por otros seres, no sólo humanos, sino animales. Después de todo soy veterinario, tengo que hacerlo, ése es mi trabajo.

Pero tengo miedo de éste yo invertido que se apodera de mi desde los suelos, me atrapa e invade mi mente quién gustosa, lo sigue...

A mitad de la noche despierto, de sueños que abrazan a mi mente y no la liberan, me hallo a mí con un fino y largo cuchillo en la mano derecha, que chorrea gruesas manchas y gotas de sangre, y frente a mí hay una persona a veces, un animal otras, lo peor, es el sentimiento que me inunda de saber que aquellas bestias que están frente a mí son innegablemente inocentes; y yo a punta de arma blanca he terminado por deshollarlas, en un arrebato de ceguera.

Tengo miedo, de que despierte de ese sueño, y no sea sólo eso, y esté ahí con la cálida luz de una lámpara de noche apurandome para deshacerme de los cuerpos.

Nuevos medios: la gente es el mensaje [Jenaro Villamil]


R_evolution, originalmente cargada por BluesOrchid.

En paralelo con la crisis y teniendo como precedente las revueltas en los países árabes, en España se está consolidando una tendencia de la nueva era digital de las comunicaciones horizontales y de las audiencias convergentes.

A diferencia del axioma de Marshall McLuhan –"el medio es el mensaje"–, en España se está demostrando que no son los medios sino las audiencias las que están modificando los mensajes, a los medios mismos y a las movilizaciones.

El guionista de televisión Guillermo Zapata lo explicó así en su artículo "Siete palabras-claves desde la Puerta del Sol", publicado en La Jornada este domingo:

"La comunicación es la forma de organización política. La gente se convierte en medio de comunicación. Las redes sociales no son tanto el medio, como el territorio expresivo y organizativo. El sentido común se teje en forma de flujo y de mente. De la lógica de la confianza compartida de Facebook se pasa a la lógica de la vivencia directa de Twitter".

Esta es la auténtica novedad y la revolución española que se está gestando en Plaza del Sol y en decenas de ciudades españolas. Es la revolución de los indignados que abandonan la invisibilización a la que estaban condenados en los grandes medios y en la mercadotecnia electoral, que los reducen a datos estadísticos o a vacías promesas de empleo o, peor aún, que los simplifican como ninis, al igual que en México.

Al hacerse visibles y poderosamente efectivos para mantener durante más de una semana un plantón multitudinario, los indignados crean sus propias plataformas y medios: decenas de blogs y una web general que transmite en vivo y en directo las deliberaciones que continuarán una semana más, al menos en Plaza del Sol.

Jenaro Villamil

www.homozapping.com.mx

Disertaciones Anamórficas sobre el Ser

Gravedad4 by Mon Labiaga Ferrer

Hoy si me dispensan los escasos lectores (número que siempre creo tiende a 0, porque ni yo mismo me releo a veces), trataré de divagar un poco en disertaciones filosóficas no concernientes a los problemas del momento.

Divagar, en esa palabra he de detenerme, para tomarla como punto de partida, como si hiciesemos un traslado a conveniencia de el eje de la ecuación, para forzar mediante artificios lógicos a nuestra mente a entender el punto que viene más adelante. Como decía, divagar, ese arte tan bien ejecutado por al menos el 99%, (según estimaciones mías) de la población. Divagar es una actividad tan creativa como que puede ser el preámbulo de la imaginación o tan destructiva, como que nos puede conducir a un estrepitoso fracaso en otros factores tanto más importantes que el acto vanal, y en ocasiones tendiente a lo escatológico del naufragio por cuenta propia en nuestra mente.

Desde mi punto de vista, personalísimo (mucho me gusta esa frase de Aristegui), he de acotar que lo verdaderamente puntual en este pequeño ejercicio de razón extraviada, es subrayar mi supuesto que versa sobre la peligrosidad categórica de la divagación ontológica sobre le personalidad humana. Categórica y particularmente importante, si al traducir la elaboradisíma oración final del parráfo anterior, nos encontramos con una trivial frase de "olvidar lo que somos". No he dde entrar como he apuntado en líneas más arriba, en la predefinición del concepto, es decir, la definición misma del ser, ni tanto por falta de experiencia y la suma conjugada del conocimiento, voy a entrar en detalles expresamente técnicos en lo referente a la definición del olvido mismo de las razones del ser.

No hablo tampoco del ser que se pierde a sí mismo, como una especie de plantilla que deba ser aplicado con rigor a todos los seres que la Ontología nos permite imaginar como tales, o en su defecto descartar.

En cambio si pretendo en un tono más cercano a un idioma lírico y distante de formalismos elevados, el efecto devastador que puede tener para un alma el olvido mismo de sí misma (si se me permite, primero la expresión del alma, después la expresión de el olvido recursivo).

Un ser sin él mismo, se convierte solamente desde un punto de vista superficial, en una especie de extrañeza innecesaria, y transforma eso en un constante sentimiento discriminatorio hacia ciertos factores que pueden derivar o no de él, sin detenernos por supuesto, en el consecuente estado de necesidad imperiosa de entenderse de nuevo. He de aclarar al lector que hasta este punto me ha seguido que no poseo yo las respuestas a este singular estado, más no poco común en la sociedad moderna, puesto que el ser para un mercado auténtico y vivaz, debe ser despojado de si mismo, para que a partir de este estado de ausencia total, intente siempre autodigerirse falsamente mientras lo que digiere son cosas enteramente ajenas a él.

No obstante, falto de soluciones, quiero si me lo permiten subrayar algunas lineas de pensamiento que me asaltan, no como consejos probables, sino más bien como direcciones lógicas que atraviesan mi memoria. Aclarado lo anterior, debo entonces comenzar a describir que creo innegablemente que el ser entendido desde un punto de vista psicológico, y como ente humano, no es un conglomerado que confusamente más tarde, y pasada la adolescencia, termina formando un grupo coherente de pensamientos estables y fluidos que lo acompañaran el resto de su vida. Por el contrario la personalidad (a la cual me dirijo en particular), es más bien un conglomerado difuso, cambiante y mutante, que si bien tiene una piedrecita sólida en su interior no es siempre constante, y al igual que un cuerpo físico se mantiene en constante adaptación. Partiendo de ello, es todavía más confuso poder hacer que el ser se recupere a si mismo, pero aún así, como podrá haberlo imaginado el lector, la probable respuesta se halla en eso que antes demonine tan poco rigurosamente "piedrecita".

Está piedrecita si se quiere moral, si se quiere conductual, es un conglomerado de impresiones terriblemente profundas, que han de acompañar al sujeto por el resto de su vida, de una manera casi patológica, cierto es que no insuperables, pero si terriblemente difíciles de arrancar. Y es este conjunto de experiencias perturbadoras donde se halla lo que el ser es en si mismo, una combinación tremendamente compactada del ello, el yo y el superyo, pero no por eso oculta y no en muchas veces apreciada algunas ocasiones y en otras más.

Cierto es que esta, mi última divagación pseudofilosófica resultará a más de una persona sospechosa y falta de coherencia e integridad, ruego al lector no escatime sus esfuerzos en abofetear tanto mi tesis como mi hipótesis para corregir el timón del que escribe.

Es hora de indignarnos [Marcos Roitman Rosenmann]


Día 23, originalmente cargada por edans.

Este movimiento, heterogéneo y lleno de propuestas, lucha por recuperar los espacios democráticos secuestrados por el mercado. Representa un sentir generalizado de malestar social, por ello ha logrado calar en amplios sectores de la sociedad. Por consiguiente, intentarán acallarlo, infiltrarlo o capitalizarlo. Sin embargo, sus impulsores tienen la cabeza bien puesta y los objetivos claros. Democracia real ya con todas sus consecuencias. Una auténtica revolución en España donde priva la mediocridad. Démosle la bienvenida, puede ser el germen de un nuevo tiempo. Pero también seamos prudentes. Es hora de indignarnos.

Marcos Roitman Rosenmann
La Jornada

Arte dramático


Arte dramático, originalmente cargada por E_co*.

21 de mayo valparaiso


21 de mayo valparaiso, originalmente cargada por todosnuestrosmuertos.

lunes, 23 de mayo de 2011

Apaga la TV enciende tu mente #acampadasol

Fotografía: Carlos Rosillo  El País

Un grupo de jóvenes prepara un toldo bajo el que pasar la noche en la Puerta del Sol. En primer plano, una pancarta anima: "Apaga la TV, enciende tu mente".

domingo, 22 de mayo de 2011

Irremediablemente un día.


La Puerta Azul by Steelparadox

Sé que irremediablemente un día, como suceden las cosas que tienen pasar, que simplemente suceden, aunque tarden, y no se apuren de que uno las espere noche y día, vas a cruzar el umbral de la puertecita azul de madera que da hacia la calle, y me encontrarás aquí, igual que ayer sentado y esperándote.
 
No me quiero convencer vaga e inútilmente como lo hacen los cobardes, que te has ido para no volver, y en una desesperación que ahonda y cala me voy a tirar al suelo a llorar tu ausencia, a querer arrancar de la tierra tus últimos pasos, que se han quedado grabados en mi conciencia.

¿Ves?, he sido fiel a mi promesa de esperarte y en el curso de la misma, no te he llorado, como había dicho aquella luz de luna en que te recité unos versos de Neruda que rozaban en tu oído. No voy a negar mi naturaleza humana, y tampoco he de purificarme aventándome a un mar de tristeza y desolación. Lo cierto es que hace unos días, muy cerca de la estación una chica ha empezado a hacerme señas, de esas señas que tu y yo nos hacíamos cuando en los juegos previos que van desde el comedor hasta la cama, nos advertíamos primero encendidos, y ya más tarde desnudos y mojados en esa dulce pasión que recorría nuestros cuerpos y fundía nuestras almas.

Me perturba un poco, pero amor, lo sabes y lo supiste, que mi debilidad no son las piernas bien torneadas, ni un vientre de ninfa, ni los delicados labios rojos que se vislumbran como manzanas, frescas y prestas a ser mordisqueadas. Nada de eso agita mi alma, ninguna cosa la estremece más que un par de ojillos tiernos, ni siquiera azules o vivos, o verdes, o amarillos como girasoles de granja de alcurnia. Sólo ojos que irradien ternura humana, blanquecina, transparente e inocente; sabes bien que ante tal artificio de la naturaleza he caído más de una vez, y ella me tienta corazón, porque sabe lo que es capaz de hacer con esos ojos, que tú ni en sueños has tenido.

Sin embargo ayer le di otra mano de azul a la puerta que da a la calle, mientras conversaba con un niño que pasaba hacia el mercado, le conté que estaba pronta tu visita, que se acercaba la partida de mis noches en vela y la ausencia de lo ausente. Él no entiende, dice que estoy irremediablemente loco, terriblemente ahogado en lo que sus palabras sólo definen como falto de cesos.

Tu partida, me tuvo sin cuidado, tu regreso me mantiene con la vida colgando de un risco, o para efectos citadinos más convenientes y más comunes, de un rascacielos, de un edificio, o quizás de un puente.

Sé que tal vez hoy no llegues, ya se hace tarde, hay que apagar las velas que puse en la mesita de la cocina, ya van doce y media docenas de paquetes de cebo que me gasto, pero tú bien lo vales, bien vales la cena que preparó cada noche, en que como hoy el corazón me avisa que estás próxima a volver.

Genaro vino a verme ayer, me dijo al igual que el niño que por la mañana iba al mercado, que estoy innegablemente loco y perdido, me explicó que te has ido y para siempre. Yo simplemente los ignoro, falsos amigos, falsos pésames de corazones que no creen en el amor que por ti aun yo siento.

Si, si, ya lo entiendo, tal vez una vez más perdiste el tren y te has quedado con las ganas. Ya sé, el día que llegues te habrás de disculpar, y besaras mis labios cálidos y yo entretendré los labios fríos tuyos. Yo sé mi bien, que el día que te has marchado dirigiendo una caravana de gentes vestidas rigurosamente de luto, ha sido sólo una visión de mi enferma mente, que borracha de tu ausencia insertó en mi enrarecida conciencia vagos recuerdos de un ataúd y un accidente.

Ya vi, hoy no volverás, pero será mañana, mañana estarás aquí y habrás de cruzar el umbral azul de la puerta, y la niña que me mira en la estación será una más, porque yo estaré contigo, como hacía unos meses lo estaba. Yo se que volverás, que estas volviendo, que algún día, más temprano que tarde regresarás.

sábado, 21 de mayo de 2011

Demasiada luz

Light into darkness by jasleen_kaur

A veces, la luz nos guía y a veces, nos ciega. Todos quisieramos una especie de señal luminosa alguna vez en nuestras vidas, a unos les encantaría leer "Putero Gratis", a otros, les encantaría encontrar el sentido de la vida, a unos más les encantaría leer "Convención de Suicidas que Odian a la Vida".

Lo cierto es que muchas veces la luz,, que todos pregonan, auguran e incluso imploran, resulta molestosa a ojos delicados y graduados para noches con luz de luna.

Hay ciertos corazones que respiran mejor en la oscuridad, que aman a la vida desde las sombras de la misma, y que la luz de los faroles les resulta un simple visage en la vida, no mayor que un mensaje en una botella de vidrio que se arroja al mar. Bonitos y románticos si se quiere, pero nada realistas.

A estos personajes amantes de las noches cuajadas de estrellas lejanas y titilantes, celadores de panteones y de hoteles de segunda mano, les encanta mirar a los gatos negros de frente, y curiosamente, los felinos no huyen como cuando al amanecer se encuentran descubiertos por un sol, y una sarta de vendedores dde vidas que se asoman a las calles.

De noche se tiene que crear su propia vida, y se la tiene que entender desde lo más frío y desolado de la misma. Se la tiene que enredar y acariciar, se la tiene que volver mujer y amante.

Habitamos un mundo avocado a la luz, tendiente a un extásis de luz relativa que todos alegan como propia, y yo he de preguntarles a esos charlatanes llamados a si mismos salvadores, ¿porque huyen de la oscuridad de la noche?, ¿no creen que es demasiada luz?

La revolución jamás será televisada


A través de Flickr:

(Por eso hemos de captar nosotros el momento)

#tomalaplaza #takethesquare #estoesreflexión #acampadasol #spanishrevolution

A pie [Pablo Neruda]


El pie del niño aún no sabe que es pie,
y quiere ser mariposa o manzana.
Pero luego los vidrios y las piedras,
las calles, las escaleras,
y los caminos de la tierra dura
van enseñando al pie que no puede volar,
que no puede ser fruto redondo en una rama.
El pie del niño entonces
fue derrotado, cayó
en la batalla,
fue prisionero,
condenado a vivir en un zapato.
Poco a poco sin luz
fue conociendo el mundo a su manera,
sin conocer el otro pie, encerrado,
explorando la vida como un ciego.
Aquellas suaves uñas
de cuarzo, de racimo,
se endurecieron, se mudaron
en opaca substancia, en cuerno duro,
y los pequeños pétalos del niño
se aplastaron, se desequilibraron,
tomaron formas de reptil sin ojos,
cabezas triangulares de gusano.
Y luego encallecieron,
se cubrieron
con mínimos volcanes de la muerte,
inaceptables endurecimientos.
Pero este ciego anduvo
sin tregua, sin parar
hora tras hora,
el pie y el otro pie,
ahora de hombre
o de mujer,
arriba,
abajo,
por los campos, las minas,
los almacenes y tos ministerios,
atrás,
afuera, adentro,
adelante,
este pie trabajó con su zapato,
apenas tuvo tiempo
de estar desnudo en el amor o el sueño,
caminó, caminaron
hasta que el hombre entero se detuvo.
Y entonces a la tierra
bajó y no supo nada,
porque allí todo y todo estaba oscuro
no supo que había dejado de ser pie,
si lo enterraban para que volara
o para que pudiera
ser manzana.
Pablo Neruda

viernes, 20 de mayo de 2011

Confieso

 Tomada por : Gonzak

Confieso, a la luz de esta luna melancólica y maldita, que aún te cuelgas de mi brazo para cruzar la acera.

Admito que por las noches diáfanas y extrañas tus besos aún me persiguen y se estrellan en mis labios.

Cuando duermo, ya no estás, es cierto, y casi nunca estuviste, pero sabes que tengo ese sueño que es toda la antonimia del insomnio; y sin embargo al despertar la almohada me recuerda la frescura de tus ojos detrás de una cortina que se ilumina por un desdeñoso sol que en unas cuantas horas hará hervir a sus hijos en sus brazos.

Si tu no me extrañas, yo menos, si tu no me quieres yo no te querré el triple, pero si aún albergas la esperanza vaga de que pase algo entre nosotros, déjame avisarte que parto en el tren de las dos y tres cuartos, para quizás, tan sólo quizás, no volver...

El regreso de Juan Arriaga



Juan Arriaga, hijo de doña María Concepción de la O, y don Mariano Arriaga. Su madre, oriunda de la Hacienda de Villa Flores, 3 km al oeste de Villalpan de los Polvos, hoy renombrado a Villalpan de las Sabanas por cuestiones turísticas recomendadas por el gobierno.

Don Mariano, hijo de don Nepomuceno Arriaga, y doña Concha Castillo, soldado de Zapata el primero, adelita la segunda, aunque las malas lenguas decían por decir, que don Mariano de Arriaga no tenia nada y le sobraba lo Zapata, doña Concha siempre les recriminaba a las chismosas, y chismosos, y con la trompeta que tenia por voz, se encargaba de silenciar los secretos que entre tamaleras volaban.

A Don Mariano, le toco la suerte de vivir de pequeño la revolución, concebido unos años antes del estallido, para cuando Villalpan de las Sabanas cayo en manos de los zapatistas, el joven Mariano corrió al pueblo a ver si llegaba su padre entre las tropas, y lo encontró como capitán de un pequeño bastión de hombres que descansaban sobre la plazuelita de Villalpan, el polvo los cubria a todos... Como lloró a su padre el joven Mariano de 15 años, que le permitiera seguirle el paso. SU padre se negó, le dijo que debía cuidar a sus hermanos, que a quien se llevaba el era a doña Concha.

Unos meses más tarde le llegó la noticia a Mariano, le llegó en forma de féretro, adentro venían su padre y su madre, doña Concha y don Nepomuceno, murieron comandando un ataque a la Villa de San Idelfonso, el pueblo mas grande de la región del Valle de Polvorones; les habian tendido una emboscada, los federales, sabían que era importante acabar con la famosa pareja que habian estado escalando posiciones entre los rebeldes de Zapata, y que anduvieron sembrando el terror y asombro entre unas tropas casi siempre indispuestas, y por demás incompetentes.

Don Mariano, según dicen no lloró, cuando el padre de la Iglesia de Villalpan le dijo que sus padres habían muerto por causa de su gran pecado, en cambio, le plantó al señor cura un bofetón, que no hizo más que salir corriendo a toda prisa echando maldiciones sobre la casa de los Arriaga.

Los santos no lloraron, pero si Villalpan, todo el pueblo se tiñio de luto, al frente de la caravana fúnebre, iba don Mariano, en silencio y con cara de perro rabioso, muchos se imaginaron lo que pensaba, así que lejos de darle el pésame, lo que la gente le dijo es que hiciera lo que pensaba, que detrás de él iba todo ese pueblo vestido de luto, pero con fusil en mano.

Un mes más tarde, tropas federales que se dirigían hacia Villalpan, eran acabadas por las fuerzas de Don Mariano. En principio Mariano se quedó en Villalpan, y corrió a cuanto federal y cura divisaba, derrumbó iglesias y haciendas, el decía “no hay quien me ponga un alto para salvar al pueblo de estas pestes, o bueno, las únicas con las que me paro un rato, son con las mujeres”.

Don Mariano fue soltero hasta los 16, cuando cansado de los abusos de Estroncio de la O, se encargó de darle fin a su entonces bien cimentada hacienda. Allí se encontró a María Concepción, “tan bella como un ángel”, de 15 años, y la eligió para esposa, doña María, según contaba ella, nomás se había dado a él con tal de que no matase a su padre. Más tarde la misma doña María confesaba el odio que ella misma sentía por su padre, un hombre manipulador y sin corazón.

En las vísperas de la muerte de Zapata, la ciudad de San Idelfonso estaba sitiada, María y Mariano se despidieron en el caserío de Los Monjes, a unos kilómetros de la ciudad, esa noche ellos no podrían saberlo, pero habían concebido a Juan Arriaga. Dos horas más tarde, comenzaba el ataque a una bien defendida capital, pero sólo con fusil, porque los rebeldes aunque mal armados, tenían más ganas de pelear que toda la plaza que se hallaba en Idelfonso.

El ataque duró unas horas, tras las cuales, el coronel José Remedios rendía la ciudad, las fuerzas al mando de Mariano Arriaga triunfaban donde su padre había fracaso años atrás. Doña Concepción se encargó de la administración de la ĺaza frente al asombro de algunos revolucionarios y muchos, muchos conservadores de la ciudad, se iniciaron una serie de juicios, se abrieron las bodegas de las haciendas y se repartieron a los pueblos y a los pobres. 3 meses duró aquello y la noticia de que Zapata había muerto llegó como cuervo que anuncia muerte. Doña Concepción sabiéndose embarazada al fin, huyo a el Monte de San Juanito, los siguientes seis meses, doña Concepción fue doña Flor, y don Mariano, se encargó de defender la plaza, pero eran otros tiempos, tiempos de traiciones y San Idelfonso regresó al poder federal.

A los tres años llegó Juan Arriaga a los pastos donde había crecido Mariano Arriaga, con su madre y otro muerto para sumar a el panteón de los Arriaga. Esta vez hubo luto pero fue con miedo.

Juan Arriaga se quedó con la fama de los Arriaga, con el peso de su apellido, y con las historias que su madre le contaba, desde muy pequeño sobre su padre, el libertador de los Polvorones.

Gobiernos pasaron, malos y peores, los cerros se volvieron cerros otra vez y no lugares para esconderse de los federales, Zapata pasó a mejor vida, y la Revolución se institucionalizó en partidos políticos.

Mientras tanto, Juan creció, y le tocó ir a mitines, ser invitado de honor en la mesa, e inaugurar estatuas, de su padre y de su abuelo. Su madre se volvió vieja, conforme la gente iba olvidando a los Arriaga y pasaban a segundo plano. Un buen día la última conexión con ese pasado tormentoso murió, y se desvaneció en una tumba que decía “Aquí yace Maria Concepción de la O, madre, esposa y revolucionaria del Valle de Polvorones ”.

Juan viajó a la ciudad de Idelfonso, ahora llamada “Esperanza”, por cuestiones turísticas otra vez. Allí se casó y llego a los cincuenta.

De vez en cuando Juan piensa en regresar a Villalpan, a visitar la casucha donde creció queriendo ser revolucionario, y devolverle a la gente el poder. Muy de vez en cuando asiste a manifestaciones en la plaza de la “Esperanza”. Y la verdad es que alguna gente vieja de Villalpan, recuerda a los Arriaga y preguntan ¿donde están?.

Cansado de aquello, un 24 de marzo, Juan cogió su escopeta de caza, tomó un bus hasta la Hacienda Martí y tomó “prestado” un equino. Unas horas más tarde ya para cuando iba amaneciendo el caserío de Villalpan le saludaba en las cercanías. Aún ladraban esos perros matutinos, en conjugado con los gallos que le cantan al Sol y a las gallinas, y entró con el Sol a las espaldas a ese pueblo tan querido por su corazón.

Don José Peréz anciano de casi un centenar de años, salía de su casa como siempre, a revisar sus animales, y mirando hacia el horizonte, más cerca que lejos, vió a un hombre, de traje negro, montando a caballo; su visión no era muy buena pero si su memoria y habiendo visto aquello no dudó en esbozar ¡ Viva mi general Arriaga !, ¡ Viva Zapata!, ¡ Viva la Revolución!.

jueves, 19 de mayo de 2011

Aborto


Dedos cruzados, mirada perdida, y un lápiz en sus manos que no para de girar.

En la televisión, como siempre, la última novela le reclama a unos muchachos, protagonistas de la misma, la razón de elegir tal "desastrosa" decisión, ellos intentan defenderse, pero los escritores se las arreglan para que en un par de tomas más, uno de los dos termina convencido de su misión "divina", y después, como ese mismo cuento de la manzana de Adán (que deliciosamente irónico), termina convidando de esa bondad al otro ser.

Ambos seres humanos confundidos y aterrados, por algo que terminará por cambiar sus vidas. Unos cuantos cambios de cámara y se hallan frente a una Iglesia católica, a la clásica usanza de una televisión que impone, que implanta y que no pregunta, (un dictador de la información), porque, además en la televisión todos somos católicos, es la religión oficial del mundo "bueno" y que hace el "bien". Se les ve en la suntuosa toma a ambos frente a una estatua de madera que para un judío podría ser blasfema e ininteligible para un ateo; y ambos lloran agradeciendo el perder sus vidas, el arrojarlas a un mar sin fondo, porque después de todo "hacen lo correcto".

El lápiz interrumpe el silencio mientras se proyecta estrepitosamente contra el piso, y devuelve la mirada de la niña-mujer a los ojos de su dueño. En ellos se adivinan miedo, terror, impaciencia, pero sobre todo lo que algunos llaman "un alma". En él sólo se adivina nerviosismo.

Pasados 10 minutos, la televisión lleva ya 5 en comerciales, (ni modo, así funcionan las cosas en el país de los irracionales, de los que no escuchan y mandan), Adriana, la secretaria entrega el sobre blanco, aquél sobre, es su última esperanza, la prueba infalible dijeron sus amigos.

Ambos rompen desesperadamente la carta, la carta que nadie quiere abrir, la carta que todos quieren evitar, y que tan cuidadosamente envuelta es entregada, dulcemente, como la inyección letal que se esteriliza antes de usarse.

El resultado desgarra y aplasta, en ella lágrimas asoman, en él, el shock es evidente, no hay planes, no hay maneras de actuar. En la televisión los protagonistas son arrastrados por padre y madre de ambos, y tiempo después mágicamente se reconcilian, el parto está cerca.

Ambos se miran... en la habitación de el laboratorio, como en todo buen país creyente, hay un crucifijo, aquí se vale mezclar ciencia y religión, se vale que ambas se revuelquen en una cama tan estrecha que parecen uno, la descripción de religión y gobierno, se la ahorra el que escribe para buena salud del estómago del lector. Ambos miran al crucifijo, está ahí, nadamás ahí...

En la televisión después de otros 5 minutos de cortes comerciales, los protagonistas son felices, terriblemente pobres pero felices, con un niño de 2 años. Se saltaron todos los problemas y todas las estadísticas nacionales, olvidaron decir los problemas familiares, de los mismos ahora padres y de la nueva vida que han traído al mundo. Pero no olvidaron mencionar "escucha a tu corazón", y lo sostuvieron a través de la trama como un credo.

Los dos nuevos padres, hijos de la realidad y no de sueños de escritores que viven en las Lomas de Chapultepec, no saben que hacer y se han quedado mirando, el caso de la amorosa televisión, tan sabia ella!.

Giran en la esquina y él le dice a ella, "aborto", ella lo mira, sabe que lo que dice él es cuando menos una opción, pero recuerda a su madre, y responde tajantemente "No!", (la historia de la televisora comienza a recrearse en la vida diaria), despues de todo en el estado en que viven eso es "un delito", casi siquiera pensarlo. En la lógica de un gobierno religioso, es menester olvidarse de uno y abrazarse de su misión "divina", con una paga de sufrimiento en la tierra.

Los dos discuten un rato, apenas lo necesario para ruborizarse y continúan su caminata por separado. Más adelante hay una pelea más, pero esta vez, los ánimos se calman y hay un beso, después de todo ambos son adolescentes, ni siquiera saben que es lo que ellos quieren, como para ahora tomar una decisión. Los dos se pierden a la distancia.

Los vi, 2 años más tarde, a él borracho frente a una casa de cartón, con un hijo desnutrido ella y embarazada, no había la felicidad que la tele y la sociedad les habían prometido a cambio de sacrificarse. Tampoco eran heroes ni nadie les hacía homenaje, como les habían dicho sus amigos.

Pero al final, no los culpo, cada quién tiene derecho a elegir el camino que quiera llevar, de donde yo vengo, no se puede elegir, no se debe elegir. Y muchos han muerto por querer elegir. Por eso yo defiendo su derecho a elegir.

Lincheme usted, si asi lo desea.



martes, 17 de mayo de 2011

Todo está Iluminado

"Silence of night" Originalmente añadida por : tabrandt

Nunca olvides apagar la luz al salir de un lugar, asegúrate que cada cosa vuelva a su lugar y si no puedes, al menos intenta borrar las pistas del desastre que causaste.

Si abriste ventanas, intenta que las cortinas vuelvan a besar el vidrio y que el calor que allí se encierra se mezcle poco a poco con la humedad que se filtra por las paredes, para irse conmutando lentamente en una especie de liquen que borra los retratos y ahoga las sombras, y que los fantasmas, muertos de frío huyan a sus cementerios.

Nunca olvides apagar todas las luces, es importante, nadie las va a necesitar nuevamente, es probable, pero nadie va a querer vivir cerca de una casa donde parece habitar un loco que jamás alguien ha visto, donde hay un foco solitario que aguarda día y noche, para que una mano dedicada, juguetona o el simple vencimiento del tiempo lo mengüen y lo apaguen, que muera sufriendo, no es algo justo para una máquina llena de luz. Asegúrate de dormirlo antes de que todos se vayan, con un violín decadente y sollozante, asegúrate que embrujado se quede, y descanse...en paz.

Al cerrar la puerta, da un último vistazo, y fijate bien de lo que ahí dejas, piensa bien lo que dejas y lo que llevas, al fin y al cabo, el tiempo, la oscuridad y el frío, transformaran cualquier cosa en un monstruo que el día de mañana no puedas eliminar.

Fíjate bien de las sombras que proyecta la luna y la bruma sobre tu antiguo hogar, y retoma ese aliento una vez más. Llora si gustas, pero no demás, sólo lo suficiente.

Recuerda que alguna vez hubieron flores, sonrisas, y voces encajonadas en la ahora desastrosa habitación silenciosa donde las enredaderas de moo, se aprovechan de las paredes que se dejan manosear y las conquistan. Recuerda sobre todo, que alguna vez, todo estuvo iluminado, y la luna que se proyecta a través de la ventana revelaba una cena tibia, un sabor a vino, besos delicados y un sabor a ella...

No olvides una buena panorámica de las cosas que yacen botadas; madres ahora de ratones y ratas, silenciosos testigos antes, de escenas para adultos que terminaban en una cama de seda...

Duermelas a todas, con frialdad y sinceridad, porque si despiertan, te lo he advertido, serán monstruos en tu memoria, mudos, pero presentes testigos de la mortandad del mundo que habitan. NO tendrán ojos pero podrán reprocharte desde lo profundo de ti, se apoderarán de tus pensamientos y engendrarán temores que habrán de convertirse en terrores, y el sueño huirá corriendo, y la cama de seda que te esperaba al anochecer querrá enjaularte en sus resortes añejos. Y tendrás que volver, a enfrentarte con lo incierto de un mundo de muertos vivientes, y sin ella... eternamente sin ella.

Duermelos, o mátalos, según gustes, pero sin remordimientos, y huye a la mitad de una noche fría, debajo del cobijo de algún cuervo cercano (puede que al salir te mire y te aconseje, ¡Nunca más!).

Y habiendo cerrado la puerta podrás regresar a algún puente, o algún parque, o ¡que se yo!, podrás regresar a lo que eras antes...y recuerda que a veces en la calle también...todo está iluminado.

Sobran ricos


Sobran ricos, originalmente cargada por cuerdosdeatar.

15 M


15 M, originalmente cargada por dwell29.

V. 15M Madrid


V. 15M Madrid, originalmente cargada por lusyluk.

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002_theyliveaction, originalmente cargada por Belio MGZ.

A través de Flickr:

Participación de Belio en la manifestación por una democracia real YA! El 15 de Mayo en Madrid, España. Presentación de nuestra nuevo concepto-publicación "They Live, We Rise" inspirado en la película del director de culto John Carpenter. En apoyo por una autentica "spanishrevolution" y en contra de los políticos sin ideas, sin propuesta y sin soluciones. ¡Ellos NO nos representan!

VIDEO: vimeo.com/belio/spanishrevolution
WWW.BELIOMAGAZINE.COM

domingo, 15 de mayo de 2011

Tus piernas

Subida a Flickr por Fernando Benitez


Si he de morir, mala ya sea mi suerte, solo pido morir entre tus piernas, besando tu ombligo, jugando con tus labios y mis dedos, y respirandote, sintiendo el aroma de mujer que desprendes desde los mal prohibidos tesoros, que deseo.

Quiero morir ahí, donde se que la vida inyecta su veneno y su lujuria, y se recrea a si misma, muy cerca de tu vientre. Donde la noche se nos vuelve una estrecha visión de estrellas en el cielo razo de una habitación vacía y ajena, y donde la ternura se conmuta lujuriosa, hambrienta de cuerpos humanos para consumir, y que pasado lo que habría de pasar retorna princesa y prístina.

Sólo tu sabes porque quiero estar ahí, abrazado a la dulzura de tu cuerpo de mujer, abrazado a tu esencia carnal, a tu aroma natural.

Y sin embargo, si he de querer vivir como es lógico, una cortina no de hierro sino de humo psicológico adulterado de visiones inconclusas e inconversas nos habrá de separar, y no degustaré tu ombligo, tu acidez, tu aroma de flor, ni los colores cuando hacemos el amor.

miércoles, 11 de mayo de 2011

El mundo como un plato [Eduardo Galeano]



La amnesia no es el triste privilegio de los países pobres. Los países ricos también aprenden a ignorar. La historia oficial no les cuenta, entre muchas otras cosas que no les cuenta, el origen de su riqueza. Esa riqueza, que no es inocente, proviene en gran medida de la pobreza ajena, y de ella se alimenta más y más. Impunemente, sin que le duela la conciencia, ni le arda la memoria, Europa puede confirmar, cada día, que la tierra no es redonda. Razón tenían los antepasados: el mundo es un plato, y más allá se abre el abismo. Al fondo de ese abismo, yace América Latina.

atrapados-de-por-vida-james


atrapados-de-por-vida-james, originalmente cargada por trianero2.

martes, 10 de mayo de 2011

Del 1%, Por El 1%, Para El 1% [Joseph Stiglitz]

Aquellos que han contribuido con grandes innovaciones positivas para nuestra sociedad, desde los pioneros de la investigación genética a los pioneros de la era de la información, han recibido una miseria en comparación con los responsables de las innovaciones financieras que llevaron a la economía global al borde de la ruina.

Algunas personas se dan cuenta de la desigualdad de ingresos y se encogen de hombros. ¿Y qué, si esta persona gana y pierde esa otra persona? Lo que importa, dicen, no es cómo el pastel se divide, sino el tamaño del pastel. Este argumento es fundamentalmente erróneo. Una economía en la que la mayoría de los ciudadanos van de mal en peor año tras año -una economía como la de los USA- no es probable que vaya bien en el largo plazo.

lunes, 9 de mayo de 2011

La violencia como ultimo recurso.


La violencia como ultimo recurso., originalmente cargada por Nahual*.

Minuto de silencio [Jaime Avilés]


 Mientras se preparaba el otro día para salir a pintar de rojo las fuentes de su barrio, la joven artista plástica Ivelín Meza llegó a una conclusión devastadora. Si todos los habitantes de México guardáramos un minuto de silencio en memoria de cada uno de los 40 mil muertos de la guerra de Calderón, el país tendría que permanecer callado 34 días y 34 noches. 

Jaime Avilés

domingo, 8 de mayo de 2011

Desaparecidos [Mario Benedetti] #MarchaNacional


están en algun sitio / concertados
desconcertados / sordos,
buscándose / buscándonos
bloqueados por los signos y las dudas
contemplando las verjas de las plazas
los timbres de las puertas / las viejas azoteas
ordenando sus sueños, sus olvidos
quizá convalecientes de su muerte privada

nadie les ha explicado con certeza
si ya se fueron o si no
si son pancartas o temblores
sobrevivientes o responsos

ven pasar árboles y pájaros
e ignoran a qué sombra pertenecen

cuando empezaron a desaparecer
hace tres cinco, siete ceremonias
a desaparecer como sin sangre
como sin rostro, y sin motivo
vieron por la ventana de su ausencia
lo que quedaba atrás / ese andamiaje
de abrazos cielo y humo

cuando empezaron a desaparecer
como el oasis en los espejismos
a desaparecer sin últimas palabras
tenían en sus manos los trocitos
de cosas que querían

están en algún sitio / nube o tumba
están en algún sitio / estoy seguro
allá en el sur del alma
es posible que hayan extraviado la brújula
y hoy, vaguen preguntando preguntando
dónde carajo queda el buen amor
porque vienen del odio.

Mario Benedetti

sábado, 7 de mayo de 2011

México, un país de desaparecidos


Por: César Huerta

En los últimos años México se ha vuelto un país de desaparecidos. Miles son los mexicanos que han salido de sus hogares y jamás han sido vistos de regreso. 

De ellos y ellas muy poco o nada se sabe, se esfumaron sin dejar rastro alguno. Para los familiares se volvió necesario salir del anonimato y protestar por los seres queridos, movilizarse y continuar con la búsqueda burocrática en un sinfín de instituciones, de donde regresaran con las manos vacías, sin respuesta alguna. 

En un país cotidianamente bañado en sangre, vivir se ha convertido en toda una osadía. Todas y todos estamos expuestos a aparecer al siguiente día en la nota roja de la prensa local. Si bien nos va, seremos un caso más a investigar, sino nuestro expediente formará parte de los casos cerrados, donde se nos acusará de ser culpables por desaparecer, dejarnos asesinar o terminar en una fosa común. Ya muertos, difícilmente probaremos nuestra inocencia.

Hoy más que nunca necesitamos levantar la voz para decir que ellos y ellas no sólo son un número más en la cifra muertes en la guerra del narcotráfico emprendida por Felipe Calderón, reclamar el regreso del ejército a los cuarteles, el cese de la violencia, la corrupción y la impunidad. Como bien dice Mario Benedetti en uno de sus poemas: “Están en algún sitio / concertados, desconcertados / sordos, buscándose / buscándonos”.

Ellos y ellas tienen un rostro, ¡justicia!

viernes, 6 de mayo de 2011

El último round [Julio Cortázar] #Marcha nacional


La verdadera cara de los ángeles
es que hay napalm y hay niebla y hay tortura
la cara verdadera es el zapato entre la mierda,
el lunes de mañana, el diario.

La verdadera cara
cuelga de perchas y liquidación de saldos.
De los ángeles la cara verdadera
es un álbum que cuesta 30 francos
y está lleno de caras:
las verdaderas caras de los ángeles.
La cara de un negrito hambriento,
la cara de un cholito mendigando,
un vietnamita, un argentino, un español,
la cara verde del hambre verdadera de los ángeles.

Por 30 francos la emoción en casa.
La cara verdadera de los ángeles,
la cara verdadera de los hombres,
la verdadera cara de los ángeles.

Julio Cortázar 

jueves, 5 de mayo de 2011

Hace falta estar ciego... [Rafael Alberti]



Hace falta estar ciego,
tener como metidas en los ojos raspaduras de vidrio,
cal viva,
arena hirviendo,
para no ver la luz que salta en nuestros actos,
que ilumina por dentro nuestra lengua,
nuestra diaria palabra.

Hace falta querer morir sin estela de gloria y alegría,
sin participación de los himnos futuros,
sin recuerdo en los hombres que juzguen el pasado sombrío de la tierra.

Hace falta querer ya en vida ser pasado,
obstáculo sangriento,
cosa muerta,
seco olvido.

Rafael Alberti

martes, 3 de mayo de 2011

Algunos amaneceres [Juan Carlos Onetti]


"...Soñó, al amanecer, ya separada y lejos, que caminaba sola en una noche que podía haber sido otra, casi desnuda con su corto camisón, cargando una valija vacía. Estaba condenada a la desesperación y arrastraba los pies descalzos por calles arboladas y desiertas, lentamente, con el cuerpo erguido, casi desafiante."

Juan Carlos Onetti

Y sin embargo la vida...


No puedo decir que al final de la jornada he de sentirme triste, sino más bien contento con la vida, la vida, esa extraña que a veces creemos tan nuestra hasta que la vemos como, pese a todo, pese a la manera inhumana y fría en que destierra a sus hijos de sus terrenos, ella sigue diáfana e inmutable, imperceptible a nuestra propia versión de vida, la vida ontológica se hace presente, porque siempre lo ha estado, desde antes y lo seguirá estando después.

Y nosotros simples mortales a la usanza natural de la vida, hemos de seguir viviéndola, de una manera no tan propia como quisiéramos, pero siempre y sin duda que siempre la habremos de vivir en una manera tan límpida y exquisitamente sentimental, tan nuestra, y al final de todo, pese a lo irracional que pareciera asomar en el horizonte del nuevo día, hemos de saber tomarla como una dama y sacarla a bailar, en medio de una pista repleta de pretendientes que, más que pretenderla como dama, quisieran amordazarla y secuestrarla a su manera.

La vida (suspiro), que habrá de depararme la vida, o de depararnos en su conjunto... la experiencia humana, que habrá de arrojarnos, el sabor de las tardes de verano, de la lluvia precipitándose en la sequedad tan inhumana de la ciudad, la vida, transformándose en diez mil formas y aun mas, siendo simplemente una compañera, una dadora y una jueza. La vida como un dios, como el dios de los vivientes, y que sin embargo nunca nos oye, nunca nos mira, y siempre nos ignora.

¿Qué es la vida?, al menos yo, no sé qué sea, no intento describirla en un modo simplista, hacer eso es envolverse en un manto de santidad inexistente, de pedantería y entrar en sofismas ortodoxos poco móviles, y menos adaptables a la propia situación de la vida, ese misticismo (si se quiere), cambiante y desbordante, rio de agua que arrastra guijarros rotos y los golpea, sin ser nunca consciente; eterna bella durmiente anochecida... descansa sin dormir, vive sin morir, y nos besa de vez en cuando... y vaya que sabe hacerlo.

Audiolibro Recomendado del Mes

Compartimos el Libro: "De la dictadura a la Democracia" del autor Gene Sharp, en su formato audiolibro para nuestros estimados lectores. Un título imprescindible sobre los diferentes métodos que el autor propone para disolver dictaduras por medio de revoluciones pacíficas y acciones no-violentas. (son díez capítulos que se estarán subiendo hasta completar la carpeta):