lunes, 27 de agosto de 2012

La hueva del esturión y el zapatazo rojo rojo zapatazo.














La hueva del esturión y el zapatazo rojo rojo zapatazo.


                                                                                                  A Alejandra.


James Joyce desciende en la estación del metro chabacano:
la baba abstrusa que le sigue, el panchito esquizo 
del hepático Iscariote.

Serpiente escurridiza y sin plumaje,
viborita agónica y viajera,
tú cantas como canta la columna del amputo,
tú eructas la mirada psicodélica del polvo,
el amor como una sombra ensangrentada,
la burbuja-sin.de´noche fufurufa y macilenta.
Eres tú la incandescencia del cinismo,
aquel pedorro cráter,
aquellos diávolos panzones y borrachos.
Eres tú la ahumada trasgresión de la vidriera,
cada veintiocho entre la mierda,   
tu rugido delicioso de puta callejera,  
                     ¡Qué merced de Hamlet en el Tláloc de lo lívido!
Asustados, el artista y los ácidos,
la célere anguila que perturba el ganglio,
la niña de mis linfas tlachiqueras,
la calórica garnacha evocando hacia los músculos;
estábamos hermosos y diarreicos
cual maizales aburridos de sangre tas las grietas,
una gota gorda más y más purpúrea,
un trompo girando en relación al morbo,
Xochimilco en el exacto légamo de rosa mexicano,
la amplitud a la penumbra,
la deserción, el grito, el embelesamiento hacia lo cutre.
No existe pueblo rojo en esta negra hipotenusa,
no hieden los colores por sí solos,
precisan la virtud ausente del bullicio putrefacto
el fandango de fantasmas culebreantes,
trabarse en un suicidio;
Veintiocho oooras dicen que le caben al erizo guajolote
y dicho bajo el magma,
advierten con la mugre entre los muslos,
aún en el lenguaje de los topos y los dédalos: 

el esperma peregrina bajo un túnel siniestro.

miércoles, 22 de agosto de 2012

La esperanza [Ernesto Sabato]


La "esperanza" de volver a verla (reflexionó Bruno con melancólica ironía). Y también se dijo: ¿no serán todas las esperanzas de los hombres tan grotescas como éstas? Ya que, dada la índole del mundo, tenemos esperanzas en acontecimientos que, de producirse sólo nos proporcionarían frustración y amargura; motivo por el cual los pesimistas se reclutan entre los ex esperanzados, puesto que para tener una visión negra del mundo hay que haber creído antes en él y en sus posibilidades.

Y todavía resulta más curioso y paradojal que los pesimistas, una vez que resultaron desilusionados, no son constantes y sistemáticamente desesperanzados, sino que, en cierto modo, parecen dispuestos a renovar su esperanza a cada instante aunque lo disimulen debajo de su negra envoltura de amargados universales, en virtud de una suerte de pudor metafísico; como si el pesimismo, para mantenerse fuerte y siempre vigoroso, necesitase de vez en cuando un nuevo impulso producido por una nueva y brutal desilusión.

Ernesto Sabato
Sobre héroes y tumbas

lunes, 20 de agosto de 2012

Desconcierto



Jamás tocó la oscuridad mi piel, ni una sola caricia de la noche recibí, sólo el arrullo ensordecedor de los grillos que en un vacilante grito conmueven mi ser.

Estaba de pie sobre la silla intentando tocar la luna que se muestra cada vez más alta, coqueta y taciturna. La primera ráfaga de luz se coló por mi mirar, aquella luz blanca que comienza a descomponerse en múltiples matices, matices que se pierden en el todo de tus fieros ojos grises; tus fieros ojos que tan mustios miran mi existir latente. Latente en mi interior, la bomba incesante de sueños parlantes.

¿Qué es el amor?, nada es, nada fue e indudablemente nada sera. Se apaga la luz, sus ojos se cierran, la ausencia llega a corromper tu silencio grave y cruel. ¿Qué si te amaba? tal vez, aunque sinceramente he pecado al sonido de mis labios, donde se descompusieron las palabras mustias que en afluentes incesantes derramé.

La última gota de rocío quedó plasmada en tu labio vació; la muerte te besó por enésima vez al tiempo en que se llevó tu último respiro. Sonríes la nada te envolvió , tu todo se apagó, es de noche, y ¿Qué es la noche? simplemente la ausencia de luz y calor, simplemente el tiempo que uno pasa sin amor, la noche que se pierde en los ojos frívolos y grises, la luna se ha dejado atrapar; todo esto es tan desconcertante que no hay nada que contar, todo se ha volteado hacia la oscuridad.

Entrevista imaginaria a Eduardo Galeano

¡Un autografo por favor!


César Huerta

La Otra Nota, 20 de Julio del 2015

¿Imaginas un mundo al revés? ¿Un mundo que castigue la honestidad, que confunda valor y precio, que se alimente del miedo? Ese es el mundo que Eduardo Galeano nos desvela en una infinidad de libros, así como en escritos publicados en diferentes diarios a lo largo y ancho del planeta. A sus setenta años, este escritor, periodista y ensayista de origen uruguayo ha conquistado con su “sentipensar” a la humanidad. Alejado de los ismos, como el racismo, el militarismo y el sexismo, Galeano se ha consolidado como una de las personalidades más destacadas de la literatura latinoamericana.

La cita de la entrevista es en un céntrico café de la ciudad. Puntual, Galeano aparece por la puerta principal y se dirige hacía mi mesa ante la mirada atónita de algunos comensales que alcanzan a reconocerlo. Minutos antes, saco mi libretita de apuntes y releo mis preguntas, trato de sintetizarlas, de seleccionar las mejores. No es fácil entrevistar a un hombre que ha recorrido el mundo recopilando historias, que ha pasado gran parte de su vida escuchando al otro, siempre en la primera línea de los hechos, al lado de los invisibles, de los nadies como él los llama, de los que no pueden escribir, denunciar, de los que están condenados a callar.

En entrevista con el diario La Otra nota, Galeano nos cuenta sus aspiraciones en la forma de contar historias, sus ideas, sueños y sentires acerca de la realidad de nuestro tiempo. Pues él cree que “la prosa vibra mejor, tiene más electricidad cuando uno cabalga mejor con riendas cortas. Si uno da rienda suelta, se deja ir, es mucho menos eficaz. Yo no quiero dictar cátedra, pero eso es lo que me pasa a mí. Me parece que mejor que formar es informar. Mejor que desarrollar las ideas en abstracto es encarnarlas. Que las ideas transpiren, que respiren, que tiemblen, que lloren y que rían. Después hay que ver qué pasa con las palabras que el lector recibe y ahí no hay estadística válida. La prueba de que un libro de veras funciona no está en el libro sino en el lector o la lectora”.

Nadie sabe contar historias como él. Maestro de la ironía, desde muy joven comenzó sus andanzas en el periodismo, pues a los catorce años ya era dibujante en un periódico socialista de Montevideo llamado El Sol. Después pasó a ser redactor en la revista Marcha, y a los veinticuatro años de edad, ya era director del diario Época.

Pero ¿Cómo se aprende a contar esas historias? ¿Habrá alguna varita mágica, un abracadabra para eso? Galeano responde: “Yo no tuve la suerte de conocer a Sherezade. No aprendí el arte de narrar en los palacios de Bagdad. Mis universidades fueron los viejos cafés de Montevideo. Los cuentacuentos anónimos me enseñaron. En la poca enseñanza formal que tuve porque no pasé de primero de Liceo, fui un pésimo estudiante de historia. Y en los cafés descubrí que el pasado era presente. Y que la memoria podía ser contada de tal manera que dejara de ser eterna para convertirse en ahora”.

En el mundo actual se viven tiempos difíciles ¿Cómo definir a Latinoamérica? “Miedo de vivir, miedo de decir, miedo de ser. Esta región nuestra forma parte de una América Latina organizada para el divorcio de sus partes, para el odio mutuo y la mutua ignorancia. Pero sólo siendo juntos seremos capaces de descubrir lo que podemos ser, contra una tradición que nos ha amaestrado para el miedo y la resignación y la soledad y que cada día nos enseña a desquerernos, a escupir al espejo, a copiar en lugar de crear.”.

No muchos conocen al Eduardo Galeano victima como cientos de latinoamericanos del terror que impusieron las dictaduras militares. Desde muy joven tuvo que salir de su país para exiliarse en Argentina y desde ahí, a solo unos cuantos pasos de su natal Montevideo, fundar y dirigir la revista Crisis, publicación que junto al poeta Juan Gelman no olvida, no calla y recupera la memoria de los asesinados por la dictadura uruguaya. Ahora, después de ese suceso para Galeano “La lucha contra la impunidad, impunidad de los poderes y los poderitos, se está desarrollando en los cuatro puntos cardinales del mundo. Ojalá nosotros podamos contribuir a desenmascarar a los defensores de la impunidad, que hipócritamente ponen el grito en el cielo ante la inseguridad pública, aunque bien saben que los ladrones de gallinas y los navajeros de barrio son buenos alumnos de los banqueros y los generales recompensados por sus hazañas criminales”.

El tiempo se agota, en pocos minutos Galeano tiene una cita con sus lectores en la Universidad de Guadalajara, donde también dictará una conferencia. Será mejor dejarlo partir, no sin antes pedirle unas palabras sobre su última publicación titulada Espejos, una historia casi universal, que en su voz lo que hace es “recuperar la historia universal en todas sus dimensiones, en sus horrores pero también en sus fiestas, intenta asomarse al mundo entero recogiendo todo, las noches y los días, las luces y las sombras, son todas historias muy cortitas”. Además “Espejos evoca un recuerdo de infancia mío que es verdadero y es que cuando yo era chiquito creía que todo lo que se perdía en la tierra iba a parar en la luna, estaba convencido de eso y me sorprendió cuando llegaron los astronautas a la luna porque no encontraron ni promesas traicionadas, ni ilusiones perdidas, ni esperanzas rotas, y entonces yo me pregunté: ¿si no están en la luna, dónde están? ¿No será que están aquí en la tierra, esperándonos?”

Sin duda alguna Galeano es un referente en estos tiempos de crisis y desencuentros. Pues con su prosa ligera, con sus pequeñas historias, rescata lo esencial de los hombres y mujeres. Les da voz a los oprimidos e ignorados, a los rebeldes y perdedores, a los vencidos que merecen seguir en el olvido.


*Esta entrevista es mera ficción. Ya quisiera el que ahora escribe haber conversado con tan gran escritor.

sábado, 18 de agosto de 2012

Habrá que ver



Habrá que ver amiga mía, de que color se pintan las rosas, cómo se miran los atardeceres reflejados en tus labios rojos, como desciende la lluvia entre tus cabellos.

Habrá que entender las sensaciones de impaciencia, el sudor nervioso transpirado, el amor que aflora como ondas en las terminaciones nerviosas de tu piel.

Ahora que ya no nos queda mucho tiempo, que las naves hemos quemado...

                             Habrá que ver amiga mía, como nos cambia el mundo ya que nos hemos enamorado.

miércoles, 15 de agosto de 2012

Pensando en nada



Es la noche, el tiempo, el espacio, es el silencio que no dice nada y en un segundo ha revelado todo, es tanto lo tangible que no dice nada y es tan poco lo que no se ve, lo que no se toca que encierra el misterio mismo de la vida; ¿qué es la vida? un montón de ideas creadas en un ir y venir de situaciones que se enmarañan en la nada y si la nada lo es todo, cuanto tenemos, ¿Qué es lo que malditamente todos poseemos?. Poseo mi vida y poseo mi muerte, en algún tiempo también poseí su cuerpo inerte, salido de ultratumba; poseo el espacio que me rodea aun cuando pareciera que el me posee a mi. 

Hoy los sueños se han desbaratado entre tanto que dice mi nada envuelta en un paquete de mi todo, quise quedarme en silencio cuando hablar más no pude, y ¿que fue lo que obtuve? un cumulo de sonidos divagando por el aire, sonidos que se cuelan por mi aparato auditivo, que se siente en cada centímetro de mi piel, que va y viene, me deja caer en un tormentoso vaso con agua, se derrama paulatinamente y poco a poco, gotea entre mis senos, resbala hasta la entrepierna donde se pierde en la casa de mis deseos, y los sonidos no han parado de escucharme, ya no soy yo, son ellos, los que me escuchan, los que me miran, los que flotan en mi mente, no soy yo, nunca lo fui, siempre creí poseerlos, pero la realidad es que ellos siempre me tuvieron; ¿donde estoy?¿cuál es la misión? sinceramente nunca tuve deseos de saberlo, las experiencias dicen un poco de lo que poseo pero en realidad es tan minuciosa esa información que mi mente se atormenta, mis ideas se acongojan, mi persona se queda estática para entender los gritos que corrompen mi interior, la miseria que guarda el esplendor de una belleza intermitente que entre oscuro y feo se hace más deseable, se hace más inerte.

Sus labios besaron los míos, sus labios estrepitosos rogándole al olvido un poco de dolor, un poco de la nada que había escondido entre lo más profundo de mi ser, si saber si soy o no soy, la respuesta se produjo de manera inmediata, dos almas en medio de la oscuridad fungiendo como jueces la nada envuelta se desempaqueta, tal como una caja sorpresa que deja salir su todo en un monto inimaginable. 

Todo ha pasado, o nada a pasado la vida misma se vuelve a enmarañar entre polvo y cabellos enredados de una musa sin igual con cuerpo de diosa, mujer tan misteriosa que reclama vida eterna entre una muerte que al final de todo no es nada, que al final de la nada entre un punto suspensivo que tiende al infinito se conjuga en el todo de la nada, enredados en mis palabras tal vez nunca nadie diga nada, tal vez nunca nadie logre entender lo que se plasma hoy en esta hoja de papel, lo que la tinta ha dejado caer, ha escrito sin saber. Y vuelve todo a su estado natural, el silencio que revela todo pero que no dice nada, el espacio, el tiempo, la noche, sin embargo el día ha llegado ya, la luz misteriosa de un rayo repentino que lastima y quema mi piel, me ha cegado, y me dice, "Yo soy nada" y si es la nada entonces es ese rayo de luz mi todo y la noche se convierte en una mustia que cuchichea palabras de horror en los oídos.

Quedemos estáticos, detengamos el tiempo y busquemos un silencio estremecedor en este cacho de vida que alguna vez se habrá de enredar en la muerte y volverá al ciclo de la nada, que lo es todo.

Carta a una mujer ordinaria.


Basta de buscarme en tus recuerdos. No me maldigas, ni me traces con tu lápiz y colores, en el papel del olvido. Ya no es necesario...

Ahora, pertenezco a lo deshabitado, a lo indecible, a lo impropio. Soy un fragmento borroso de tus días intrascendentes. Puedes retornar al pasado, eres libre de mí. Cierra tus alas, córtalas con las tijeras mágicas incluidas en rayuela y continúa siendo la misma de ayer. No intentes construir más sueños en el aire, no suspires más. Mejor ocupa tus esfuerzos en limpiar el viejo estanque del amor. Práctica a saltos y vete acostumbrando a la vida de los anfibios peninsulares. Quizá pronto, con varias instrucciones, te adaptes al molde social de la naturaleza y te conviertas en una más de la familia.

Despreocúpate por mí. Yo seguiré buscando como Oliverio, a la mujer que vuela.


Barriletes by Bersuit Vergarabat on Grooveshark

lunes, 13 de agosto de 2012

El expulsado [Juan Gelman]


Me echaron del palacio/
no me importó/
me desterraron de mi tierra/
caminé por la tierra/
me deportaron de mi lengua/
ella me acompañó/
me apartaste de vos/
y se me pegan los huesos/
me abrasan llamas vivas/
estoy expulsado de mí.

Juan Gelman
 Composiciones

martes, 7 de agosto de 2012

Cartas sin destinatario preciso.




Las palabras nunca serán suficientes. Será mejor marcharme de tu vida y no volver a irrumpir en ella, para así ambos poder sobrevivir. No puedo asegurar si seguirás presente. Pero son tantas las cosas que nos hemos dicho, son tantas las contradicciones, que lo mejor es renunciar a una vida juntos.

Me siento impasiblemente en un punto muerto, sin salida. Desde ahí, escribo estas palabras, recordando la esquina en que por última vez, nos vimos. Aún recuerdo que era una noche fría pero no lluviosa, aunque tú seas lluvia. Acepto la derrota, no podría ser de otra manera. Al mismo tiempo, acepto que me dolió perderte y me dolió saber que mi realidad no cambiará jamás. Era justo poner fin. La cercanía nos hace más daño, porque ambos no podemos ser lo que (al menos yo) deseamos.

Aún me siento impotente, débil, consumido. Estoy consciente de que en un mes, he perdido mis utopías e ilusiones y me es preciso, recuperar lo poco que quedó de ellas. Trataré de dar la batalla ante esta realidad que juega conmigo y se burla de mí. No puedo cejar, no puedo perderme en el abismo de la desesperanza.


No Me Pidas Ser Tu Amigo by Fernando Delgadillo on Grooveshark

domingo, 5 de agosto de 2012

¡Quién supiera reír como llora Chavela!





En el bulevar de los sueños rotos
vive una dama de poncho rojo,
pelo de plata y carne morena.
Mestiza ardiente de lengua libre,
gata valiente de piel de tigre
con voz de rayo de luna llena.

Por el bulevar de los sueños rotos
pasan de largo los terremotos
y hay un tequila por cada duda.
Cuando Agustín se sienta al piano
Diego Rivera, lápiz en mano,
dibuja a Frida Kahlo desnuda.

Se escapó de cárcel de amor,
de un delirio de alcohol,
de mil noches en vela.
Se dejó el corazón en Madrid
¡quien supiera reír
como llora Chavela!

Por el bulevar de los sueños rotos
desconsolados van los devotos
de San Antonio pidiendo besos
Ponme la mano aquí Macorina
rezan tus fieles por las cantinas,
Paloma Negra de los excesos.

Por el bulevar de los sueños rotos
moja una lágrima antiguas fotos
y una canción se burla del miedo.
Las amarguras no son amargas
cuando las canta Chavela Vargas
y las escribe un tal José Alfredo.

(Estribillo)

Las amarguras no son amargas
cuando las canta Chavela Vargas
y las escribe un tal José Alfredo.

Por el boulevar de los sueños rotos…

Joaquín Sabina

Ver en Youtube

viernes, 3 de agosto de 2012

Pensamientos




Salen de mis pensamientos los temas más sinceros, sale de mi alma un te quiero; mi boca se queda callada, el silencio dice todo.

Estamos los dos sumidos en un recuerdo; tan pronto como nos reincorporamos surgen los colores que tiñen la imagen volviendo todo purpura y azul, se estremece todo el sentimiento, empezamos a divagar por separado, juro que no vi al gato negro de tus sueños, y tu me adviertes de la piedra en el camino para evitar hacerme caer antes de llegar a mi destino, pero no vamos juntos, vamos tan distantes que no alcanzo a mirarte el rostro, no sé quien eres simplemente que en mis sueños permaneces siempre...

No sé que buscas, ni a donde vas, lo cierto es que tenerte relativamente cerca me envuelve paulatinamente en un abismo insoportable que me mantiene suspendida en una nube de nada, entre un poco de todo, un santuario de mariposas, al estilo Michoacán, en mi estomago revolotean sin cesar cada ves que decido traerte al sitio de mis sueños para mirarte aunque sea un poco la mirada cegadora que me deja sin nada de ti, sin nada de mi.

No sé quien eres y sin embargo me tienes aquí visualizandote como el ser más especial entre tanto que habría de buscar entre tanto que no habría de encontrar. 

Surgen de mi mente las mas extrañas ideas que se conjugan con un montón de desordenados sentimientos, transformándose en ideas que se ven consumadas al momento del encuentro con aquel hombre de papel, con ese de mis sueños, el hombre espectral que me hace divagar.

miércoles, 1 de agosto de 2012

Tu mirada



Miradas que matan, te llevan al infierno o te suben al cielo, miradas cegadoras que penetran en lo más profundo de tu ser, miradas que quiebran el más indeseable sentimiento, que debilitan y se pierden en el mirar de uno mismo, miradas matadoras que se aferran a seguir el mirar sedeño de una misma. Es así como he empezado a pensar que es tu mirar la que me cautiva, que son tus ojos los que me iluminan.

Noche tras noche pienso en ese par de ojos que te acompañan siempre; tu mirada que de repente se vuelve una con la mía, me seduce, me pierde. No quiero vivir sino en tus ojos, no quiero ya morir sino es que me mates con una de tus miradas aniquiladoras.

El semblante se estremece cuando estas cerca de mi, mis pensamientos susurran a lo más profundo de mi alma todo cuanto tu haces sentir, es tu mirar la que me envuelve, es ella la que desencadena millares de sensaciones quizás difíciles de explicar, entre tantas es tu mirar la que provoca la aceleración repentina de mi ritmo cardíaco, seguido de una intensa contracción de los músculos abdominales y finalizando con un deseo inefable de querer recorrer con mis dedos tu rostro, es tu mirar la causante de todo esto, es la que me enamora, la que me seduce y en ocasiones hasta me incomoda.

En tus ojos esta la vida y en ellos mismo la muerte, en tu corazón se esconde el sentimiento puro que desborda por tus poros cuando el amor sale a relucir a flor de piel, pero nada provoca tanto en mí como una de tus miradas, esas que me envuelven, me suben a lo más alto y me sostienen hasta que yo misma decido bajar, esa mirada que penetra cada célula de mi cuerpo, se introduce en cada rincón de mi  ser, mirada que no se puede dejar pasar desapercibida por que con un solo reojo se entiende todo lo que decir quisieras.

Es tu mirar tierna y pretenciosa la que me tiene en lo más alto de los cielos, es tu mirar angelical la que me lleva a soñar y mucho más.



Audiolibro Recomendado del Mes

Compartimos el Libro: "De la dictadura a la Democracia" del autor Gene Sharp, en su formato audiolibro para nuestros estimados lectores. Un título imprescindible sobre los diferentes métodos que el autor propone para disolver dictaduras por medio de revoluciones pacíficas y acciones no-violentas. (son díez capítulos que se estarán subiendo hasta completar la carpeta):