Mirando al México de hoy

Monólogo de contradicción

2012-01-30T14:17:00.000-06:00

Por Yavanna Warman _Flickr

Que si el amor y el resentimiento,que si el odio y el perdón, que si juegas o hablas en serio, tantos supuestos ypor suponer, tanto bueno y malo para comprender; me estoy enredando ya no sé por donde se empieza y cuál es el final.

Me estaba riendo y de repente unalágrima rodó en mi mejilla, era una de esas lágrimas negras que más que unasustancia salina sabe a amargura como resultado de amor y un toque de rencor,pero no estaba odiando a nadie, ni siquiera sé lo que es el dolor, ¿Y esalágrima de donde salió? Si estaba riendo, si era felicidad, porque una lágrimase atrevió a deslizarse, a escurrirse en mi mejilla si no era su momento.

Los sentimientos de contradiccióndel alma, confusión de ideas; tanto causan y tan poco regalan, sentimientos querompen las esperanzas y te ahogan en su mar de desesperación; ¿Qué si he amado?¿Qué si algo me causo dolor alguna vez? Todo fue culpa de un sentimiento nacidode la rama más superficial de un montón de nervios causando choques en elcerebro, ¿y el corazón?, ja, el corazón (con tono de ironía) ¿Cuál corazón? Si ya no me queda ni untrocito de él, ¿y las esperanzas? El verde se me ha terminado ¿y las ilusiones?(me rio sin contestar); todo ha terminado, la farsa se acabo, sigo aquí sinesperar nada más que una muerte oportuna, y un silencio devastador.

Y siempre son las mismasinterrogantes, siempre el mismo resultado, una risa absurda, una lágrima deverdad y después el mismo monólogo encerrada en una oscura soledad desentimientos que desbordan, de palabras que flotan a mi alrededor…

¿Quién soy?...

Lo he olvidado ya.

Su mirada en mi

2012-01-29T23:48:00.000-06:00

Por Rocio <3 Flickr

Su mirada penetró todos missentidos, me hipnotizó, los ojos verdes de don Federico, al que siempre lellamé así (no por el hecho de ser un señor, sino por su manera de vestir tanelegante), tuvieron gran importancia en mi vida pasada; recuerdo que una tardeal volver a casa, lo pillé mirándome entretenidamente en el vagón, disimulépero él seguía observándome sin perder un detalle de mis movimientos, al bajarme sostuvo la manga del blazer rojo que portaba, tal acción me sorprendió, no puedonegar que sentí un pavor tremendo, aún cuando me encantaba la idea de poderplaticar con él, esa tarde el andén estaba totalmente vacío, me invitó asentarnos por ahí, donde solo el sonido de las maquinas podrían interrumpir laentonación de nuestras voces. Desde que nos sentamos no deje de mirarle losojos, ese encuentro tan poco casual con un extraño, al que jamás le había vistome desconcertaba y me atraía, esa vez escuche su nombre y se me quedó grabadode una manera anormal; la plática sólo fue una presentación común, hasta llegara coincidir en que su hermana era mi compañera de oficina, pero sin más ni más,al mirar el reloj noté que se hacía tarde y me dispuse a marcharme, nos paramosdel lugar y al despedirnos, poco a poco sus labios rojos se acercaron a losmíos, me besó.

De camino a casa pensé en su bocaque me extasió por completo; más tarde el sabor de don Federico se habíaesfumado, su recuerdo ya no estaba en mi, ni siquiera recordaba los ojos verdesque me habían mirado de una manera loca, que me hipnotizaron. Pude dormirtranquilamente sin insomnio ni pesadillas, sin ni un solo recuerdo de su aroma.

La siguiente tarde al subir alvagón de nuevo pensé en él, pero no estaba en ningún sitio el chico de los ojosverdes y los labios rojos, de aroma a madera y de sabor a cereza; desilusionadabajé muy a prisa y del mismo modo caminé rumbo a casa, al llegar tremendasorpresa la que me llevé…

En el pórtico estaba a piernacruzada como catrín de la Europa antigua, don Federico, el de los ojos de gato;lo saludé tartamudeando y él se levanto para besarme la mano, era todo un don,sentía que el estomago se me revoloteaba, mezcla de nervios y emoción, que alcabo siempre están ligados; le ofrecí una copa de vino y mientras fumaba uncigarrillo, hablamos largo y tendido, del amor, de los sueños, de la vanidadque me envolvía, mientras el humo del cigarrillo se iba en forma de espiral, elme miraba de pies a cabeza, y después de pensarlo tanto, me confesó como habíallegado a mí, y el motivo por el cual estaba ahí esperándome tan galante; aunseguía yo sin pronunciar palabra alguna, mirándole solamente los labios y recordandoel beso aquel, de nuevo se acerco a mí, para susurrarme al oído palabras deesas engatusadoras, que nosotras las mujeres adoramos oír, aún cuando sabemosque pudieran llegar a ser falsas, recorrió mi oreja con sus labios y llegóhasta los míos, de nuevo ese momento, de nuevo esa inquietante sensación, perojuro que no era amor, no, era ese deseo de pasión, de querer, era un sentimientodistinto, y ahí estaba de nuevo el beso en su más largo apogeo, su dedo índicedibujaba círculos en mi mejilla y yo tuve que soltar la copa y el cigarrilloantes de terminarle, nos levantamos y comenzamos a caminar, la habitación nosesperaba, era el segundo encuentro y yo no lo pensé dos veces para invitarle ahacer el amor, pero no con palabras, esa invitación se hizo con caricias quenos movieron hasta la cama; el sombrero salió volando, y mi vestido poco a pocose deslizó hasta caer en la alfombra, al tiempo en que le desabotonaba lacamisa, y los besos subían cada vez de ritmo, la intensidad de las cariciasaumentaban, sus manos delicadas acariciaban mis pechos, yo le besaba la frentey así entre caricia y caricia nos tiramos en la cama y empezamos la batalla,una guerra de pasión, los gemidos eran inevitables pues lo que hacía no teníacomparación, me hizo tocar el cielo, su cuerpo se movía de una manera tanexcitante, y sus cabellos rizados parecían moverse con una soltura tanespontanea, mientras arqueaba mi espalda el metía sus manos tratando deacariciarme la espalda, estábamos en un acto de locura, terminado con el deseoque evidentemente demostramos al mirarnos en el vagón aquella tarde, ycomenzaba el momento del máximo placer, era la hora del orgasmo, y al sentirmey sentirlo casi llegar, me penetro esa sensación inexplicable de ansiedad yclavé mis uñas en su espalda, un grito de placer rompió el silencio de lahabitación, no cabía duda… llegó,llegué; caímos rendidos, envolvimos los cuerpos en las sabanas de seda altiempo en que hablamos de lo que sentimos, de las sensaciones que nos llevaronhasta aquel exquisito sexo de devastador placer; seguía sin evitar mirar susojos y sentirlos penetrándome el alma; después de un rato me levanté, peiné miscabellos y me senté a verlo dormir, ese momento, esa tarde don Federico sevolvió el ser más importante, fue esa tarde cuando empecé a soñar con sumirada, fue esa tarde cuando su aroma se quedó impregnado, no solo en missabanas sino en todo mi ser y los besos se tatuaron de una forma casipermanente, esa tarde empecé a amar a don Federico, aún siendo extraño; fue esedía que entendí que existe ese amor espontaneo, que de un solo vistazo te hacecaer en la dulce tentación del placer que se dibuja a pinceladas en los verdesojos que se quedaron arraigados en mi, esos ojos bellos de demonio y hombre queno puedo olvidar y nunca lo lograré hacer, sus ojos han quedado en mi.

Quiero un gato

2012-01-29T22:19:00.001-06:00

foto por _Madolan_ @flickr

María Juana rompió a llorar sobre elféretro. Camila su comadre, encumbró los tonos altos hasta losAlpes y los mantuvo firmes para ahogar los gritos de dolor de lamadre. El padre de la Iglesia miraba con lástima a Juana “pobreJuana, que la Providencia le dé consuelo”.

Los esfuerzos de Camila y el coro de laIglesia fueron en vanos, los curiosos comenzaban a acercarse, algunosdesde lugares tan lejanos como el puerto. Todos habían sidoalertados por la cadena desinformadora de mensajes que corrían entodo Santa María:

-Que el hijo de Doña Juana...

-Lo mataron.

-Que unos matones...

-Que dicen que a machetazos.

-No, no te digo que fue Clotilde.

-¿Clotilde?

-Hoy lo entierran...

-Oye las campanas, hoy lo entierran...

-Que van a enterrar lo que pudieronencontrar, la casa es un desmadre.

-¿Y Clotilde?...

-¡Clotilde!, ¡Jesús!..

-¿ La niña Clotilde ?, ¡no puedeser!...

-Si, si, le digo, Clotilde, ya vinieronlos del diario, que mañana lo publican.

-Mañana sale en San Juan...

-Que huyó para San Juan, Clotilde, lade los pelos revueltos, la muy maldita...

-Mira que matar al marido.

-Que reciba castigo de laProvidencia...

-Castigada está, yo la vi anoche, creíque era un espectro, era ella, te lo juro, Clotilde...

Para la hora del entierro, que fueapurado por la necesidad expresa de Juana de iniciar el luto cuantoantes, en el pueblo la pregunta no era que había sido del occiso, o que de la madre desconsolada, sino Clotilde, ¿dónde estaba?, ¿a dóndeiba?, ¿quiénes la habían visto?.

Mientras la caja de cedro se ibahundiendo en el lote 334 del panteón, detrás, en el pueblo, ibacreciendo el número de avistamientos de Clotilde. A esa hora, aClotilde se le había visto a distintas horas, muchas de las cuálesresultaban contradictorias pues se trataba de avistamientos enlugares opuestos con diferencias de apenas segundos. Al fantasma dela homicida se le había visto comprando naranjas en el puesto deJuan, subiendose a un cayuco azul propiedad de Salvador Carpinteiros,conversando en el puerto con Henry Hanssen, operador deltransbordador a San Juan Bautista; se le vió acariciando la cabezade una de los hijas de Rogelio, y el mismo Rogelio confirmó que lahabía visto de camino a la casona de Miraflores: él le preguntóque si que hacía por esos lugares tan oscuros y tan de noche, ellano respondió.

Ajena al tormentoso trajín en quehabía quedado sumergido su pueblo, Juana veía con resentimientocomo caía la tierra sobre la caja donde estaba su hijo. En esemomento cuando estaba al borde de la locura, no pudo pensar en otracosa más que en el gato de su madre maullando en la mata de mangoque había sembrado su padre -”Ya se subió otra vez ese pinchegato, hay que bajarlo al pendejo”- gritaba María Concepción, yella se divertía cuando su hermano le daba de escobazos al árbolpara que cayera el animal. Una y otra vez contemplaba al gatomaullando aterrado en las ramas del árbol, y una y otra vez veíallegar a su hermano, apartarla y empezar maquinalmente a golpear lascerdas contra las ramas -”¡Vamos gato!.. ¡ándele, no se haga!”-.

Camila terminó de entonar los himnosnecesarios para implorar a ángeles y arcángeles por la vida de suahijado, y el padre dio un pequeño sermón sobre la vida, el pecadoy la muerte. Echó su bendición como si el mismo se la echara, quedoy sin gracia. Él también había escuchado los rumores de Clotilde,y le aterraba pensar en una mujer asesina, aquí en su Iglesia, en supueblo. Se escuchó el último amén y los asistentes iniciaron elproceso doloroso y a veces carente de sentido del último pésame.

-”Me tocan, me dicen que dios meguarde, que están conmigo y que para lo que se ofrezca”- pensóJuana, -”Pero ya no se me ofrece nada, la vida se me ha acabado, yapuedo esperar mi muerte más resignada que nunca, y espero, quellegue pronto”-. Suspiró y miró al cielo cómo interrogando lapérdida.

Camila fue la última en darle elpésame y la acompañó hasta su casa, caminaron las dos señorascincuentonas dando traspiés como borrachas. Daba verdadera lástimaverlas, Camila le sostenía la mano a Juana y esta no hacía más quemirar al horizonte, perdida en sus pensamientos, sumergida, ausentede lo que le rodeaba. Tropezaba y se iban las dos al suelo, a vecesse levantaban en seguida, pero otras veces Juana se quedaba tirada como piedra y tenían que venir dos o tres transeúntes a ponerla enmarcha. Así caminaron hasta la casa de María Juana.

Al llegar, Camila la sentó en el divánheredado de terciopelo y le besó la frente a Juana.

- Comadre... - dijo Juana enfocando porprimera vez en todo el camino los ojos en Camila– ...Quiero ungato...

Consumado es

2012-01-28T18:52:00.000-06:00

por Special Collections at Wofford College

Te quiero, creo queindudablemente te quiero. Ahora, lo que ya no sé, es si te quiero ati, como amiga, como hermana, o como la que alguna vez quise. Uncorazón vomitado de sentimentalismo abyecto, una mezcla homogéneade cosas heterogéneas. Te quise, te quiero.

Igualmente no tengo niremota idea de si te quiero por lo que eres, por lo que fuiste, o porlo que puedes ser. Quizás, ya no te busco a ti, sino a la otra queestá en alguna esquina, en alguna fonda, subiendo a un camión,pensando en las múltiples cosas cargadamente cotidianas que setienen que resolver al día. Porque al día vivimos, vivo.

No te quiero. Te quise.Pero te extraño, extraño lo mucho que te quise, que nos quisimos yque nos besamos. El recuerdo dicen unos es la consumación del deseo,la única manera en que el hombre puede poseer las cosas,recordándolas, porque el recuerdo es uno y no la extensión de uno.Pero el recuerdo es pasado, y el pasado es impalpable. ¿A quésabían las naranjas de la casa rosa, cuantas cucharadas de azúcaren el café por las tardes, que había ahí donde ahorita no haynada, o casi nada?. ¿Tú te acuerdas?. Yo casi no y lo lamento. Porlas noches me asalta tu recuerdo, me secuestran tus labios y tusmanos, tu piel y tu acento, tus ojos y tus cabellos, se enredan conlos míos en mi cama y me dicen cosas al oído. Aquello jamássucedió, nunca estuviste conmigo más allá de las once, pero dealguna manera te recuerdo a mi lado. El recuerdo, el olvido, laconsumación del deseo. El olvido, la consumación del recuerdo. Elrecuerdo la consumación del olvido. Escoge la fórmula, ningunacuenta y todas están equivocadas y si todas la están, todas estánen lo correcto. Todas se cruzan se solapan se mezclan.

Un corazón vomitado deafuera hacia adentro. Destrozado no, destrozado es eso que se cae yse rompe en un montón de pedazos perfectamente reconocibles. Lo míono es eso, lo mío es la sensación extraña de que todo estárevuelto, todo está mezclado. Indiscernible.

Vivir de atrás haciaadelante, así vivo, allá lejos y aquí presente. Quizás sea esa larazón eterna de una melancolía insaciable, el constante esperar dealgo que ya ocurrió. Espero, te espero a ti en la puerta, en laestación de camiones por la mañana, verte bajar del cayuco verdeque te traía los sábados, con tus faldas recogidas y tus pieshumedecidos por el agua que se filtraba a través de la madera. Eseperfume de hojas de árboles verdes y nuevos que rodeaba tu cabello.¿Porqué?.

Bien sabes que no fuistela única, y que incluso con cada una de las anteriores mantuverelaciones similares a las que tuve contigo. ¿Qué te hizodiferente?. Fue la vez quecasi te ahogas a mitad de la laguna, o la vez que me sonreístecuando compraba pescados en el mercado. No sé. Quizás fueron lastardes con el sol en puesta en que te declamaba aquellos versos “Elsol venía borracho o iba herido, y se cayó en el mar aquellatarde”. Y reías. Luego tomabas mi mano y yo sonreía.

Paz, quiero paz, déjenmeen paz, penar en paz. Ya no te puedo llorar, porque se me va lamemoria, el recuerdo es el último estadio del hombre, después deeso, sólo nos queda el polvo que dejamos en la tierra. Ya no tengolágrimas, literalmente. Sin lágrimas sólo se puede penareternamente.

Te quiero a ratos, cadavez más cortos, cada vez más estrechos. Me reduzco a nada en estemundo y el recuerdo que soy yo se quedará con ustedes, contigo quiénsabe. No recuerdo lo de aquella noche. Quiero recordar. ¿Dóndeestás?. ¿Dónde fuiste?. ¿Que camino tomaste?.

El recuerdo es trágico,porque al final ni siquiera es nuestro. Somos recuerdo de otros. Lasuma de las expresiones de quiénes nos conocieron. ¿Podrán decirque nos conocieron?. Yo te conocí hasta esa noche, conozco aún turostro y tu cuerpo, pero tu nombre, ¿cuál era?. Yo ya no existo,soy una suma menos del recuerdo tuyo, que ahora no es precisamentebueno. Regresa. Conmigo, regresa. Iremos a probar las naranjas, a verel atardecer en el río, te abrazaré en la noche y los huele denoche perfumaran las horas previas a la aurora. Duerme conmigo comodicen los cristianos. Descansemos. Tú...

tú...mujer...¿cómo...¡Clotilde!.

Somos...

2012-01-25T23:36:00.002-06:00

Somos fatalmente, la suma de nuestras decisiones e indecisiones. El producto de las acciones y no-acciones de otras gentes y otras vidas. Elegimos a diario, desatamos la tiranía del destino sobre otros, los condenamos a decidir y ellos nos condenan. Un bebé que llora, un viejo que agoniza, un camión que se retrasa, una mariposa que agita sus alas en el Ecuador, condenan a París, Wall Street, a la tienda de la esquina y al borracho del pueblo.

Aún si decidimos no elegir, el caos encontrará un orden y las cosas comenzarán a depositarse en su lugar. Lluvia, polvo, amores, sueños, ilusiones. Inevitablemente curiosa, la vida va cerrando las puertas traseras, los escaparates, el regreso continuo y deseado hacia un pasado inalcanzable, al punto de ruptura, al cruce de caminos.

Cada decisión es morir un poco. Cada paso encierra su propia fatalidad, vida y muerte besados, conjugados y sumados. Luego, nosotros nos definimos de muchas formas, como personas, tomamos las palabras más resonantes y las redactamos para definir quiénes somos. Ignoramos lo que fuimos, lo que somos y los que nunca fuimos, los que nunca serán, los múltiples yo que mueren cada vez que respiramos.

La vida es muerte, una mortandad constante pero necesaria. Somos el producto de la mortalidad fecunda de nosotros mismos, somos más muerte que vida y sin embargo somos vida, por encima de todo, vida.

Poco, mucho, nada.

2012-01-25T14:04:00.001-06:00

Pocas fueron las palabras, las letras enviadas desde el móvil en los últimos días. Sí, ahora todo para mi buena o mala suerte queda donde debía estar, en su lugar.

complicado y aturdido by Péricos on Grooveshark

Clotilde llega a San Juan Bautista

2012-01-24T23:19:00.000-06:00

Bolivia Ortíz Yañez. San Juan Bautista 1887

Una carreta que pasaba la empujó y Clotilde, débil y cansada se dejó caer al camino polvoso. Hacían más de cien días sin lluvias, y el polvo oxidado le entró en las narices y se asentó sobre sus labios resecos. El sol tropical se reflejaba sobre el río. Atrás había quedado la mala noche, los machetes y las injurias, el retén militar del otro lado del río.Adelante estaba la capital. "La pinche y maldita capital", murmuró mientras se incorporaba. A su lado pasaban de vez en cuando carretas con plátanos, mangos, naranjas, limones, y otras más con pescados. Desde la hora en que empezó a pasar por las casas que se erguía alrededor de las Tres Lomas, había divisado dos grupos de vacas y borregos.

Alcanzó las primeras calles dos horas y tres caídas después, la gente la observaba como a una malnacida, y ella con la mirada entre asustada y asombrada, les buscaba los rostros y las bocas, les adivinaba los ojos. Se agachaba para descubrirles las cabezas de los sombreros, les miraba los machetes y los bushes colgados al hombro. "Pus no son tan diferentes estos juanitos", pensó y continúo dando traspiés hasta la calle principal.

Miró el muelle con por lo menos cincuenta o más cayucos varados en la orilla, y un par de navíos al fondo, un hormigueo de gente recorría constantemente el camino de ida y vuelta a los cayucos, los cargaban y empujaban, casi hundidos, se iban nadando contra la corriente.

Abría las perlas canela que tenía por ojos, y recorrió con la mirada los anuncios de las calles cercanas. No encontró nada decente en que ocuparse. Allá en su pueblo había sido una buena costurera, pero si se quedaba acá, tarde que temprano alguien iba a recorrer las veinte leguas de distancia y daría parte a las autoridades, con santo y seña, de quién era ella y quién había sido, de dónde venía y en que probablemente se ocupaba entonces. "Costurera no".

Pasó por la Iglesia y se paró a contemplarla. "Si dios me perdonará siquiera, pero ni de eso tengo

esperanza, perdón del cielo no tengo. Jodida, estoy bien jodida, lo mejor es que me esconda del cielo, y espere pacientemente a que me salgan manchas en estas manos, y se me blanqueen los ojos y los pelos, y me quede sola, porque ese destino elegí. Uno elige, y uno paga. Uno mismo se jode, se niega el cielo, y se niega el perdón, porque sabe que no hay alguno. Esperanza tienen los niños, los que tienen perdón, los que esperan. Yo nomás espero mi muerte, no como alivio, sino como la consumación de mi penar terreno, el inicio de mi fuego eterno... Te quise Mario, como te quise... te quiero Mario, como te quiero... te extraño Mario, como te extraño."

"Maldita sea yo, maldita sea mi existencia y el camino que elegí. Ni le he llorado, ni yo misma me he llorado. Ando muerta, bien pinche jodida y muerta. ¿Cuánto vale mi cabeza?, un real, un racimo de plátano de Jalapa. Nada, no vale nada, que me la corten. Pero cortarla es aliviarme. Ellos creen que me alivian, pero castigo del cielo ya tengo. Si me entrego, no podré penar en la tierra, tengo que penar, cargar mi cruz. ¡Ay Jesucristo!". Se llevó las manos violentamente a los ojos y lloró un poco en silencio. Una familia española que pasaba por ahí le aventó unas monedas al faldón que le cubría hasta los tobillos, se despertó de su letargo y tomó las moneditas que rodaban por el piso. "Jodida, que empiece mi vida jodida, mi jodida vida, que yo jodí".

Se encaminó al muelle hundiendo los pies en el barro, y se puso a mirar a los hombres que iban y regresaban con guacales llenos de frutas y verduras, y otros que acarreaban verdaderos racimos de robalos, mojarras, lizetas, topenes y pejelagartos. Suspiró. Volvió la vista a la Villa Hermosa de San Juan Bautista, un atolladero de casas blancuzcas de cal y rojizas por el suelo oxidado, marcadas hasta donde se podía ver, con una línea de humedad, mudo testigo de inundaciones periódicas que iban y venían cada temporada de lluvias. Casas simples empujadas unas con otras, unas levantando señales de humo al cielo y otras luciendo sus recién instaladas tejas de barro. Se inclinó y se mojó la cara en el río ante la mirada lasciva de los hombres que iban y venían y no faltó alguno que se detuviera a contemplar aquella mujer pálida, con moretones en las manos y en la cara, con el sol de frente y el río mojándole las piernas.

No puedo...

2012-01-24T19:46:00.001-06:00

No puedo resignarme aunque en verdad quisiera y me suplique a mi mismo hacerlo. Mi problema al igual que Galeano es por tener una mujer atravesada entre los párpados. Si pudiera, le diría que se vaya; pero tengo una mujer atravesada en la garganta.

FAMATINA NO SE TOCA!!

2012-01-23T22:14:00.001-06:00

FAMATINA NO SE TOCA!!, originalmente cargada por fraternal.

A través de Flickr:

Cielo abierto

Los pobladores de Famatina y de Chilecito, en la provincia de La Rioja (Argentina), resisten la instalación de Osisko Mining Corporation, empresa que pretende explotar una mina de oro a cielo abierto en el Nevado del Famatina.

Almas hermanas

2012-01-22T22:45:00.003-06:00

por Megan Evans @ Flickr

No todos los ángeles son de luz, no todos intentan cambiarnos, algunos incluso son más que ángeles, compañeros y compañeras de viaje en esta vida humana, almas hermanas si se quiere deseosas de entender la bipolaridad propia de la vida, ansiosas de encontrar explicaciones que ellas sólo han logrado entender a medias, y por otro lado poseedoras de verdades que gradúan nuestras visiones.

Las almas hermanas se cruzan en nuestro camino para compartir las penas y aprender a disfrutarlas, para enseñarnos a sobrevivir en la superficialidad mientras penamos en la profundidad, así funciona la existencia en casi todos los casos, y eso no quiere decir que no podamos llegar a ser felices en la tristeza profunda, en el sin sentido.

Una de películas, Sin nombre

2012-01-22T22:25:00.004-06:00

Personalmente, pretendo apoyar al cine mexicano y en general al cine latinoamericano. Nuestra región es tan rica y tan diversa, que hasta me parece increíble que los gringos, las grandes casas productoras de Hollywood no se hayan aventado su versión de "La noche triste" o "La caída de Tenochtitlán", sólo por decir algunas en México.

Hoy me tocó disfrutar de una de las películas latinas con mejor fotografía que jamás he visto, su nombre paradojicamente es "Sin nombre".

En mi apreciación personal, la historia es un poco floja, uno la ve, y no se termina de creer lo que el protagonista por "Sayra", o lo ingenua que puede llegar a ser esta última. Pero de fondo, corre una realidad a medias, que lacera, que lástima, o que nos debiera de doler como mexicanos primero, como latinos inmediatamente. De fondo corre la trágica historia de los indocumentados, desde que abordan "La Bestia" en Tapachula, Chiapas hasta llegar a Reynosa. El grueso pues, del filme se desarrolla en México, el otro México, el México de paso, que es un peligro en si mismo, el México noble y de fondo, que está ensartado hasta lo último de importancia, el olvidado, al que los otros escuchan en las noticias de a diario, pero que nadie conoce, sólo unos pocos. La cruda historia de un México cruel, desalmado y a veces bondadoso, frente a los hermanos que obligadamente cruzan sobre este país tan contrastante y clandestino.

La película es cruda, y sin embargo se queda corta. En donde si se lleva un diez cómo pocas, es en la fotografía, es trágico ver las selvas verdes de Chiapas, más verdes aún por la tormenta que se descarga desde aquí y hasta los cerros que se miran azules a lo lejos. Y en el medio de un desierto verde, la mole de chatarra avanzando con cuerpos agazapados a su espalda.

Una película muy buena, a la que creo, debemos darle un chance.

De amores e ilusiones.

2012-01-21T19:41:00.001-06:00

Yo también debería apagarme, olvidarme un poquito de la ilusión que habita por ti, en mi.

Twitter, Appadurai y la modernidad desbordada.

2012-01-19T22:26:00.000-06:00

César Huerta/ @zorrotapatio

En el marco de una modernidad desbordada, los medios de comunicación electrónicos han sido transformados por uno de los inventos más importantes de la historia del ser humano: el internet. Nacido por fines militares que siempre buscan terminar con la vida del otro, revertió su origen dañino y hasta nuestros días es una de las herramientas tecnológicas donde el trabajo de la imaginación que resalta Appadurai es de total relevancia, pues dota para millones de cibernautas en el mundo, de un sinfín de posibilidades para la acción, creación e incluso subversión.

Un buen ejemplo de esto es Twitter, una red social donde interactúan miles de personas a lo largo y ancho del planeta. A diferencia de Facebook, lo que ahí se escribe puede ser leído en total libertad y por todos, las palabras y las voces se escuchan e incluso suelen en algunas ocasiones superar y dictar agenda a las de medios tradicionales, que antes podían decirse la voz de todos sin recibir ni una sola palabra. En dicha red el individuo puede desplegar una amplia variedad de realidades a través de un clic.

Twitter es también un espacio de disputas y negociaciones simbólicas mediante el cual los individuos muchas de las veces anexan lo global a sus prácticas cotidianas, respecto a lo que ellos consideran lo moderno.

Y es esta modernidad desbordada la que ha traído como consecuencia una interacción sin precedentes mediante una nueva forma de comunicación capaz de achicar al mundo para hacerlo propio, entenderlo y conocerlo. En Twitter se han creado vecindarios virtuales en los cuales los individuos pueden convivir e incluso pueden ser generadores de contextos. Los grupos sociales que en esta red convergen pueden unirse a una rebelión contra el orden social establecido o quedarse inmóviles frente a la realidad. Tienen en su poder la capacidad de hacer temblar a muchos medios tradicionales y corporaciones o quedarse detrás de la computadora y sólo pensar en sí mismos.

Los individuos que utilizan esta red y se comunican en ella están desterritorializados y sólo unidos por comunidades de imaginación y de intereses ancladas por sus posiciones y voces diaspóricas. Intercambian información y construyen vínculos que afectan a muchas áreas de su propia vida. No necesitan de pasaporte y sólo depende eso sí del acceso a internet y a los aparatos tecnológicos que hacen posible su conexión. Dicha brecha tecnológica suele ser limitante para la comunicación y por ella, miles quedan al margen.

Pero sin duda se han generado espacios colectivos de transformación, las revueltas de este año iniciadas en la primavera árabe, continuadas en el Mayo español y finalizadas con los estudiantes chilenos y los indignados de todo el mundo, demostraron la factibilidad de las redes sociales para unir lazos en común por una causa.

Huyendo en Marzo

2012-01-19T00:37:00.000-06:00

Foto por KeylimeSteve

El sol se murió sobre sus hombros sin que se diera cuenta, y la Luna la sorprendió soñando. El aroma de los escasos huele-de-noche le llegó hasta sus fosas nasales y comenzó a despertarla ligeramente. Se sintió adolorida y cansada, y entre abrió sus negros ojos. Tocó la maleza que le nacía entre los dedos de la mano derecha sobre la que estaba recostada, y la movió para reconocerla. Le incomodaron las piedras, frías y picudas sobre las que estaba su cuerpo, y sintió más frío. Se incorporó y se sentó. La cabeza le pesó como si tuviera el tamaño de un elefante, y tocó sus tobillos desnudos, para sentir la sangre coagulada que nacía de los raspones de las piernas, arremangó su falda y siguió recorriendo las múltiples cicatrices de cada una, con los ojos bien abiertos por la oscuridad. Sonrío primero y lloró después. Levantó la mano de las piernas y como cubriendo sus pechos, se tocó el codo opuesto (también lastimado). Se bebió sus lágrimas y acarició el cabello tieso y enredado que le cubría hasta el ombligo. Lo tomó y lo llevó hacia atrás, intentó peinarlo y hacerse una trenza. Miró al cielo y vio las estrellas, todas, un cuajo de seres luminosos sólo perturbados por la presencia ocasional de algún cocuyo o estrella fugaz. A lo lejos alcanzó a divisar las moles de los cerros que se empezaban a encrespar sobre la planicie. "Ya estoy cerca", pensó, e intentó incorporarse, pero los pies le dolían demasiado y los huaraches desechos dejaron que las piedras picudas le apuntalaran el calcañar, dio un grito de dolor y sorpresa y se volvió a sentar sobre la piedra más grande que encontró. Tomó su falda y la estiró hasta los pies, los enrolló y los acomodó cercanos a ella muy juntos, para que se dieran calor. La noche le cubría el rostro lleno de líneas, marcas silenciosas de arañazos y zarpazos, recuerdos rojos y dolorosos que la perseguían cuando se miraba en un río, cuando las tocaba, o cuando alguien del camino le preguntaba porque estaba arañada, de dónde venía, a dónde iba. Miró el horizonte y descubrió, muy pegado al suelo, el pueblo más cercano, se asustó porque pensó que la noticia de su escape ya rondaba por ahi y que seguro el alguacil y el alcalde ya planeaban aprehenderla si la veían. "No pasaré por esta orilla", pensó. Los grillos cantaban y la luna se reflejaba como un plato sobre la superficie calma del río.

Un arriero que pasaba de regreso la vio y pensó que era un espectro, el Xtabay o algo parecido. Ella aprovechó la oportunidad y encarando su papel de fantasma le dijo que lo dejaría ir, pero a cambio de dos monedas y algo para comer, el arriero dudó pero luego resolvió no meterse en asuntos perversos y le dio lo que pedía.

Después de comer unas piezas de pan y beber agua de río, se acomodó los huaraches, cogió un bejuco a manera de bastón y empezó a andar. Allá a lo lejos se veían las primeras casas de Tres Lomas.

Su plan era llegar a San Juan Bautista y embarcarse con un reclutador de obreros para las haciendas de chicle, rumbo a Chiapas. Allá lejos, donde nadie sabía quién era, ni de dónde venía, ni le preguntarían a donde iba o porqué estaba aquí, donde las eternas hectáreas de selva borran los nombres de las gentes y los transformaban en máquinas, con número solamente, meros objetos. Allá, nadie sabría que se llamaba Clotilde de Arco, o que tuvo por marido a Mario Avendaño, y que había salido así sin nada, huyendo de la justicia popular de Santa María de la Victoria, escapando de ojos endiablados, palos, injurias y machetes. No, allá en los cerros donde no se ve el mar, ni hay puertos, nadie preguntaría porqué Clotilde había huído, sóla, esa noche de Marzo. Clotilde, ella, sola. Huyendo en marzo.

¡La SOPA? ¿Cómo no!

2012-01-18T13:15:00.001-06:00

Casa Prieto, carpintería., a photo by Pedro Bautista on Flickr.

Nos inquietamos, nos sentimos vejados, agredidos, creemos que nuestra molicie terminará, o si bien nos va, se reducirá sustancialmente casi hasta hacerla incómoda, insostenible, insoportable.

Heroína abstrayente, alienación de nuestra época que junto a las religiones, siguen permitiendo el trafico de la sinrazón, la pandemia del aburguesamiento tanto imaginario como verídico, los ojos creen todo, los oídos aceptan, el cerebro adiestrado.

Puedo reconocer que la buenaventura de mirar, leer, escuchar, adquirir, expresarse, todo con inmediatez, es un suave murmullo que invita a relajar las defensas, pero no estoy tan cierto respecto a qué tan objetiva sea la alta estima por un mero intermediario.

Evidentemente, siempre hemos tenido intermediarios, ya sea nuestra (in)capacidad mental para comprender y expresar, la (in)disposición anímica para sentir lo que dentro sucede y aquello que nos rodea, así como los meros órganos corporales que no necesariamente nos traducen la realidad en forma homogenea.

Sin embargo, aún cuando nuestros mecanismos naturales sean deficientes para allegarnos la realidad interna/externa, o nuestra imagen de ella, a pesar de ello ningún otro mecanismo ajeno nos debe resultar indispensable para asir el mundo, el universo.

Hubo carretas, caballos, barcos, pero no dejamos de andar las rutas, de recorrer otros caminos, no dejamos de Ir.

Hubo la tinta, los muros, el papel, la imprenta, la fotografía, pero no dejamos de pensar, de sentir, de mirar, de Expresarnos.

Hubo cartas, telégrafos, teléfonos, internet, pero las personas han seguido ahí, las palabras también, las manos, no dejamos de Mirarnos, Hablarnos, Silenciarnos juntos.

Que un instrumento cómodo, total, veloz, deje de funcionar o modifique su marcha no debería implicar un retroceso en nuestra forma de aprehender la realidad o en la manera de expresarnos. Puede significar mayor trabajo, lentitud, fraccionamiento, sin embargo, durante la ausencia de ese medio de comunicación, la Internet, mucho se hizo, hermoso, ingenioso, funcional, romántico, útil, gozable.

Sin Internet también hubo música, se cruzaron los mares y los cielos, combinamos nuestros alimentos, nuestras sangres, las costumbres y los defectos, nos peleamos, nos enamoramos, escribimos, hablamos, caminamos, vimos y creímos, y tambien desconfiamos, aprendimos, cuestionamos, creamos, compartimos, copiamos, robamos y de ahí partimos a otros lugares antes inexistentes, fuimos y hemos seguido siendo.

No lo sé, a veces sólo el silencio suele ser la mejor forma de escuchar el mensaje, la palabra que se escapó de entre los labios desde el corazón, puede ser la manera óptima para creer en el tacto que no tocamos pero sentimos a la distancia, para imaginar el camino que aún falta por recorrer, probablemente el silencio sea la banca a un costado del campo en donde podemos esperar, comenzar y morir viviendo.

No lo sé, pero quisiera pensar que el silencio de ese sentido adoptado por nuestro cuerpo como si fuera originario, el Internet, nos puede ayudar a potenciar nuestros otros sentidos. No lo sé.

Carta líquida sin remitente

2012-01-18T00:28:00.000-06:00

Señorita, debió advertirme que podría caer en sus redes. No debí meterme tanto en su vida, aunque debo decirle, usted no es culpable de nada, tal vez lo es la circunstancia, quizá, el destino siempre inexorable. Usted siempre fue sincera, linda, auténtica. Yo en cambio, tuve el privilegio de conocerla en su esplendor y como muchos hombres a lo largo de la historia, no pude resistirme a sus miradas, a su sonrisa, a su voz tan particular que tanto me gusta.

Ahora todo, como suele suceder en estos tiempos líquidos, parece venirse abajo. Nunca pensé que los días más bellos en tiempos recientes de mi vida, podrían sucederse tan rápido, tan pronto. Usted no tiene la culpa de nada, el ~~error~~ privilegio de conocerla y quererla es mío, y aunque estoy un poco perdido, quizá es una pequeña circunstancia importante la que pueda decidir el futuro entre usted y yo.

No queremos SOPA! (Con perdón de Quino)

2012-01-17T23:14:00.001-06:00

La verdad es la única realidad

2012-01-13T02:33:00.001-06:00

La verdad es la única realidad, a photo by Pedro Bautista on Flickr.

Del otro lado de la reja está la realidad, de
este lado de la reja también está
la realidad; la única irreal
es la reja; la libertad es real aunque no se sabe bien
si pertenece al mundo de los vivos, al
mundo de los muertos, al mundo de las
fantasías o al mundo de la vigilia, al de la explotación o
de la producción.
Los sueños, sueños son; los recuerdos, aquel
cuerpo, ese vaso de vino, el amor y
las flaquezas del amor, por supuesto, forman
parte de la realidad; un disparo en
la noche, en la frente de estos hermanos, de estos hijos, aquellos
gritos irreales de dolor real de los torturados en
el angelus eterno y siniestro en una brigada de policía
cualquiera
son parte de la memoria, no suponen necesariamente
el presente, pero pertenecen a la realidad. La única aparente
es la reja cuadriculando el cielo, el canto
perdido de un preso, ladrón o combatiente, la voz
fusilada, resucitada al tercer día en un vuelo inmenso
cubriendo la Patagonia
porque las masacres, las redenciones, pertenecen a la realidad, como
la esperanza rescatada de la pólvora, de la inocencia
estival: son la realidad, como el coraje y la convalecencia
del miedo, ese aire que se resiste a volver después del peligro
como los designios de todo un pueblo que marcha
hacia la victoria
o hacia la muerte, que tropieza, que aprende a defenderse,
a rescatar lo suyo, su
realidad.
Aunque parezca a veces una mentira, la única
mentira no es siquiera la traición, es
simplemente una reja que no pertenece a la realidad.

Cárcel de Villa Devoto, abril de 1973
Paco Urondo

Rogelio despierta.

2012-01-12T23:57:00.002-06:00

Gambas al ajillo, Becky Quan @ Flickr

Tres gotas de humedad, no de lluvia, resbalaron desde una viga de cedro que sostenía las tejas de lámina de zinc. Una cayó en el dedo índice de la mano derecha, otra en el pulgar del pie izquierdo, y la tercera en el mechón que caía sobre la frente. La última gota, después de perder su forma y reagruparse, se resbaló hacia la oreja izquierda, surcó rápidamente los pómulos altos, se deslizó entre las incipientes arrugas que aparecían sobre el rostro de Rogelio, se acumuló sobre el trago de la oreja, y al alcanzar de nuevo su forma de gota, se precipitó violentamente por el conducto auditivo, hasta perderse en su profundidad. Rogelio despertó. Arrugó la cara y sacudió la cabeza violentamente, en la reacción, dirigió su mano derecha sobre su oreja y hundió su dedo índice. Se irritó aún más al sentir la sensación de la piel húmeda del dedo, y lo apartó rápidamente. Apretó el rostro, agitó la cabeza, y abrió sus párpados de golpe. Sus ojos quedaron desorientados en la noche, todo él se sentía desorientado. El oído fue el primer sentido en regresar plenamente al mundo terrenal, escuchó el catre crujir mientras el se acomodaba sobre sí mismo y estiraba los pies. Suspiró, como resignado a perder la noche por una tontería. En ese entonces, Rogelio trabajaba con Don Gamaliel, pero le había surgido un trabajo temporal en la casona de Don Nicanor, y eso de estar viajando de un lado a otro del pueblo lo tenía muy cansado. Tenía ya, tres noches sin dormir más de cuatro horas. Sólo así podía cumplir la jornada en el rancho de Cochinos y retacharse a tiempo para continuar las obras de cambio de baldosas en la casona de Miraflores. Rogelio pensó en eso y volvió a suspirar. El segundo sentido en despertar fue el tacto, y sintió la textura áspera del cobertor que estaba usando por esos días. Lo maldijo, y después se arrepintió cuando se acordó que era un regalo de su hija Margarita, por el día del padre. Suspiró una vez más y moviendo piernas y pies, recuperó el resto del cobertor que estaba sobre el suelo de la casita de palo de jahuacte en la que vivía. Le dio un poco de frío y se preguntó que hora era. El olfato y el gusto, regresaron casi al mismo tiempo y le llevaron los aromas que desprendía el barro que se estaba formando ahí afuera, mezclados con la saliva que uno tiene atravesada en el gaznate por las mañanas. Azuzó el oído cuando se dio cuenta del olor a tierra mojada, a humedad. Distinguió el estrepitoso sonido que lo había acompañado todo ese rato. No se lo creyó. Sonrió conteniéndose. Volvió a escuchar. Era cierto. Ahí estaba ese ruido ensordecedor, ese que hacen las láminas de las casas como las de Rogelio, donde el señor dios no siempre da el pan de cada día. Rogelio sonrió y se sintió contento. Empezó a escuchar el sonido de las ranas del arroyo que estaba más allá de la calle, y se imaginó el agua fría que se estaba depositando en ese lugar. Recordó cuando era niño y corría entre los charcos de agua, y nadaba en arroyos de hasta un metro, atrapando sapos y ranas, siempre atento a las serpientes, a caracoles extraños, y a los camarones que podía juntar para comer. Le encantaban las piguas. Una idea le llevó a otra, y pronto se imaginó sentado en el restauran de Teófilo comiendo camarones de mar al mojo de ajo, imaginó su textura y su sabor, y se le hizo agua la boca. Pasó la lengua de un lado a otro mojándo sus labios y cerró los ojos, para imaginar mejor el platillo. De pronto salió de su visión. Esa agua fría que estaba cayendo, no iba a servir más que para encharcar calles, inundar esquinas, y sobre todo, causarle retrasos en su camino de la Hacienda a la casona, y de la casona a su casa. "¡Pinche aguacero!". Echando madres, se dobló sobre si mismo y se dispuso a dormir cerrando fuertemente los ojos. Aquella noche Rogelio no durmió más de dos horas.

Cortázar

2012-01-12T20:48:00.001-06:00

Untitled, originalmente cargada por ¡Oye, Nacha!.

A través de Flickr:
En realidad, las cosas verdaderamente difíciles son todo lo que la gente cree poder hacer a cada momento.

- Julio Cortázar

De palmas y fiestas

2012-01-09T22:16:00.001-06:00

No sé cómo pensarte y soñarte después de hacerlo de tantas maneras. Antes de cualquier cosa, tendría primero que descifrar cada una de tus miradas, de tus palabras escritas sin tinta en la palma de mi mano.

Tous Les Garçons Et Les Filles by Soundtrack on Grooveshark

Tú, el cronista

2012-01-08T00:49:00.001-06:00

foto por DvortyGirl

A uno le toca, escuchar atentamente, asentir, mirar alrededor. Tocarse la sien, acomodarse el cabello, tocarse la nariz. Abotonarse la camisa, acomodarse la playera, peinarse. Abrocharse el cinturón, el pantalón, quedarse quieto. Levantar las orejas.

A ellos, los otros, les toca vivir, bien vivir, mal vivir, vivir viviendo, tan sólo para existir, o con una causa mal justificada de su existencia, algunos con una consecuencia. Con cruz o sin ella, con penas, glorias, pero sobre todo cotidiana y continuamente, vivir. Ellos no se darán cuenta, vivirán al día, escurrirán los años, los dejarán ir y venir, se sentarán al mar y se irán, plantarán árboles, tendrán hijos, los crecerán. Serán, hijos, hermanos, novios, cuñados, yernos, cuñadas, hermanas, maestras, madres, ladrones, serán un montón de vidas sin ser todas, y creeran al final de todo, que serán uno.

A ti te tocará saber que no son una sóla pieza, que son más bien la suma de muchas coincidencias. Una junta de maderos. Heterogéneos, como sus historias. Te corresponderá reconstruir plazas, hoteles, lugares, bodas, caseríos, casonas, colonias enteras, erigir pueblos fantasmas, encontrar ciudades perdidas, ocultas, descripciones de calles enmontadas, olvidadas. Verás, a través de ellos, ríos, manglares, ciudades, caminos, ranchos y haciendas. Descubrirás el aroma del abril de hace ya mucho tiempo, y volverás a traer a la vida a los muertos.

Comerás con ellos sin perturbarlos, te esforzarás en mantener el recuerdo tan intacto como sea posible al extraerlo. Pero serás consciente de que al hacerlo, te enfrentas a distorsionarlo. Sabes que al final de todo estás limitado por tus ojos, que no son tuyos sino ajenos, y no son dos sino cientos, que las fuentes con el tiempo se extinguirán y tú mismo pasarás a ser una fuente. Se te acabará el tiempo y te extinguirás, satisfecho, de haber extraído los recuerdos, de haberlos comunicado, de haberlos atesorado aunque no fuesen tuyos. Habrás narrado tu tiempo, y el tiempo de otros.

La inundación de 1942

2012-01-06T00:25:00.000-06:00

Para llegar a Paraíso, Tabasco, uno tiene que alcanzar desde Villahermosa, el entronque a la altura de "La Isla", en la carretera Villahermosa-Cárdenas, la autopista que nunca llegó a ser de cuota "Dos Bocas-La Isla" y después de un recorrido totalmente horizontal, de aproximadamente cuarenta y cinco minutos, uno alcanza la cabecera municipal que lleva el mismo nombre.

Paraíso, la ciudad, está ubicada en el margen izquierdo del río Seco (antes Dos Bocas, aún más antes de Venados), tiene cuatro puentes que la conectan al lado frontal de la ciudad-pueblo que da la cara al visitante. De esos cuatro puentes, sólo recuerdo el nombre de uno, "El maestro cole", recién construido en está década, con desperdicios de los pozos petroleros que se encontraban en la zona.

La entrada del pueblo se hace a través de un puente de concreto, el primero construido, el de más historia, que se encuentra perfectamente alineado con la Iglesia de San Marcos, al fondo y que al sol de hoy luce una decoración multicolor.

Éste puente en particular que ahora es de concreto, alguna vez fue de pura madera, atravesada, entrepuesta, totalmente endeble, como un conjunto de palillos que apenas se sostenían sobre la superficie del agua. Por ahí cruzaban a pie, los antiguos pobladores de Paraíso, y el resto lo hacía en cayuco. Los que llegaban en cayuco venían de lugares más lejanos, siguiendo cuidadosamente el cauce de ríos, lagunas y canales para alcanzar la cabecera. Sin calles pavimentadas, oficialmente en 1942, Paraíso no era una ciudad proclamada (aunque hay quienes afirman que hoy no lo es aún), era un conjunto de casas, con una Iglesia a medio construir, nada impresionante y un manojo de caminos de polvo y tierra, aderezados por el lodo que causan los encharcamientos, un par de escuelas y alguno que otros servicios.

El río en ese entonces igual que ahora, aunque mucho menos contaminado, corría lejos del pueblo, en su continuo devenir hacia el mar y la laguna, unos cuantos kilómetros más adelante, sin pausa, sin detenerse.

Don Abimael Santos, recuerda: "Era una mañana limpia, hermosa, bonítisima, sin una sola nube en el cielo". En 1942, Don Abimael tenía 9 años cumplidos, había venido desde Comalcalco a vivir en una casita de palo de jahuacte, en un terreno que su papá había heredado en la ribera del río, pero en el margen derecho del Río Seco, frente a Paraíso. "Teníamos en ese entonces, bastantes gallinas, algunos pollos, un perro garrapatudo, y algunas cositas, por suerte teníamos un tapanco". Él aún no se explica el porqué, sin avisar, desde esa misma mañana, el río comenzó a crecer, constantemente, primero medio metro, luego un metro, luego dos. De la manera más extraña que él recuerde, en un día, el río tranquilo y que estaba a unos cinco metros de la casa, desbordó y comenzó a inundar todo. El río avanzaba sin descanso y ante la impotencia, su madre comenzó a subir las cosas al tapanco. "¿Y, hasta donde llegó el río?", le pregunto, "Hasta aquí", extiende su mano y me da una altura, yo calculo que es más de metro y medio. "Dicen que llegó el río hasta el parque". Ése dato es clave, en la historia de Paraíso, la ciudad, sólo se ha ido una vez al agua, desde su fundación, dos veces, la primera de ellas en 1942, cuando las aguas del río Mezcalapa, decenas de kilómetros arriba, arrastraron excesos desde la sierra de Chiapas y los distribuyó entre sus brazos, uno de ellos, el río Seco.

"He preguntado a varios viejos, si aún se acuerdan, sólo uno me ha dicho que si, pero ya es muy viejo el pobre", me dice Don Abimael, y se retira a trabajar, a su propio paso, en el mismo terreno que aquella vez quedara sumergido bajo las aguas de ese mismo río que corre frente a sus ojos.

El amor

2012-01-05T00:07:00.000-06:00

El amor es una construcción, poco a poquito va adquiriendo forma, volumen, sustancia. Yo últimamente, quizá sin quererlo ni pensarlo, sin proponérmelo, me estoy enamorando de ti.

Tus palabras, los momentos en que nos vemos, las sonrisas, risas, guiños. Tus sueños, nuestros sueños y pesadillas, nuestros temores y crisis. Sin dudarlo, diría que los días a tu lado, transforman mi cotidianidad. Aunque debo reconocer que aún entre los "te quiero" y los "te amo" existe una brecha gigantesca de diferencia que no debo de olvidar. Soy como dice la canción, el número dos de tu lista.

150 días sin agua

2012-01-04T01:32:00.001-06:00

foto por Antonio Nicolás Pina

¿Llueve?. Parece, me contestas y guardas silencio. Acaricio tu torso desnudo, recorro con mis torpes y toscas manos tu espalda y acerco mis labios gruesos y gastados a tu oreja derecha. La beso. Si, parece que llueve, ¿no sientes frío?. No, frío no, más bien calor, o mejor dicho calentura. ¿Calentura?, estás enferma. De amor, o mejor dicho, de pasión. Te beso y llevo mis dedos hasta tu entrepierna, descienden furtivamente y llegan a ese punto en que tu cuerpo se curva sobre sí mismo. Suspiras. Acerco el edredón viejo que nos cubre la mitad de los cuerpos y te sumerjo en esa oscuridad engrosada, sofocante, tupida. Me besas, te beso, nos besamos. Nuestros cuerpos juntos y distantes, necesitados de fundirse se golpean mutuamente, se hallan, se encuentran, se pierden. Afuera llueve... llueve... llueve. Adentro también, agua salada, de cuerpo humanos, llueve calor.

-¿Me quieres?

-Ahora si.

-¿Y mañana?

-¿Habrá sol mañana?

-No lo sé, supongo que...

-exacto, no sabes

-osea que...

-no sé.

-No sabes. O no quieres saber.

-No sé, si quisiera te querría, pero te quiero ahora, ¿qué más da mañana?. No hay mañana sólo ahora.

-Y ahora llueve

-¡Llueve!

Nuestros ojos, semi-brillantes en la oscura cama se encontraron, como descubriendo una verdad, los suyos verdosos, los míos no sé, casi no me paro a contemplar mi rostro. Llovía afuera, como granizo. Pero yo nunca he escuchado caer granizo, es cierto que no lo sé, pero supongo que así ha de oírse. Nos tiramos boca arriba y nos soltamos, sólo nuestras piernas seguían entrelazadas. Fatigados, mi corazón, cansado. Arriba sobre la teja de barro el agua se deslizaba entre las baldosas cóncavas, se escabullía, se bifurcaba, se unía, y se precipitaba desesperadamente a un suelo rojizo y polvoso, que empezaba a convertirse en un charco lodoso alrededor de la casona. A esta hora, pensé, nadie ha de notar que llueve, una, dos, cien, miles de gotas besan el suelo. Ella estaba ahí, con la mano en el sexo, como si intentara guardar algo de pudor. ¿De qué o de quién?, si sólo estaba yo aquí, y yo la había visto así tan abandonada decenas de veces. De alguien se esconde, imaginé, y este pensamiento me cabreó un poco. La idea de no ser el único, aunque lo sabía. Rodar por su cuerpo y su cama, como uno más y no como yo mero. Me enojé y clavé la mirada en el techo. Una gota se partió en mi nariz y se rompió en un montón de gotitas que mojaron mi rostro y su pezón derecho. Fruncí el ceño e hice un pequeño rugido de molestia. Torcí la boca y apreté los labios. Ella soltó una ligera risa, luego suspiró. Me pareció malévola, pero el suspiro me devolvió un poco de calma. Sonrió otra vez y alargando las piernas se deslizo sobre mi cuerpo hasta quedar sobre mi, dejó caer su cabello castaño. Me cubrió la cara. Acercó su nariz a la mía y susurró, con una voz pícara y angelical: "Está lloviendo, mañana quién sabe, vamos a celebrar que la tierra está mojada de nuevo", y me mordió el labio inferior.

Afuera de la casona, siguió lloviendo como nunca, pero en calma, una pared constante de agua que reprimía la vista y enlodaba las calles del poblado. Sin viento. Sin luz. Sólo agua desbocada. Esa noche hacían más de 150 días sin agua.

¿Somos pobres apá?

2012-01-03T23:59:00.000-06:00

¿Somos pobres, apá?... Pos, a según, m’ijo. Y es que pobreza es un concepto relativo. Los neandertales se morían de hambre, de un torzón o de un catarro pero no eran pobres. Las carencias materiales y espirituales siempre agüitan pero se tornan pobreza porque no son fatales, porque en la casa de enfrente, en la colonia de al lado o en el país vecino hay unos güeyes que nadan en la abundancia. Somos pobres porque hay ricos que para serlo se montan en nuestra pobreza. Por más que se modere la indigencia, por más que se atenúe el pauperismo, mientras haya gandallas opulentos no habrá justicia, no habrá verdadero “desarrollo humano”.

Armando Bartra

desigualdad

2012-01-02T18:56:00.001-06:00

desigualdad, originalmente cargada por bdebaca.

A través de Flickr:
© José Luis Ruiz [ Portfolio | 500px | Twitter | Tutorials]

Primero de enero en Sta. María de la Victoria

2012-01-01T23:23:00.003-06:00

foto por Nir Nussbaum

A eso de las cinco treinta de la mañana cuando la brisa del río recorre las calles del centro refrescando las casas de adobe y de ladrillo rojo, cuando amanece la ciudad totalmente vacía, y llena de basura de los cuetes y las fiestas de la noche que a penas se va retirando, comienzan a salir de las casonas, y de las casas más pequeñas, las viudas.

Vestidas rigurosamente de negro, cubren su cabeza con un manto de encaje del mismo color, el cabello recogido, mirada cabizbaja, labios y caras despintadas, pómulos pálidos, algunas ojerosas. Ahí van primero unas cuantas, luego decenas, caminando entre las calles desiertas, asustando a los borrachos que extraviados y desconcertados vagan de una esquina a otra. Caminan rápido, a paso veloz, antes de que les amanezca y sean incapaces de lavar sus pecados en la fuente de San Agustín. Múltiples figuras oscuras, sombras, se deslizan canosas, joviales, entre los últimos tamarindos de la plaza central, se escabullen en silencio, entre los rumores de unas cuantas que se saludan entre sí y se acomodan impacientes frente a la Iglesia de Santa María.

Cuando faltan diez minutos para las seis de la mañana y las primeras luces del alba empiezan a bañar los techos húmedos y lamosos de la ciudad, el seminarista empuja los cerrojos de las puertas hacia afuera y sin ayuda, hala de las puertas de siete metros de altura, mientras la muchedumbre fúnebre entra estrepitosamente primero, y después calmadamente al templo. Un murmullo de voces se saludan nuevamente, se dan la mano, mientras que otro ruido de zapatos arrastrado va acomodando a la multitud entre las bancas. Todas se hincan.

El padre, vestido de blanco oficia la misa. Y en lugar de que cada mujer joven y vieja pase a recoger su porción de ostia, cada una pasa a la fuente de San Agustín al fondo de la Iglesia, toma un poco de agua entre sus manos, la besa, y pasa sus manos callosas, lisas, sobre sus pies maltratados, y cuidados.

A las siete en punto, cuando la misa acaba por fin, la muchedumbre toma el ataúd que está en el centro del templo, y lo cargan, en masa, en desorden total, una orgía de cuerpos y mantas negras, vestidos, zapatos zapatillas, un tumulto de cuerpos que se golpean, se magullan, se aplastan. Prestas individualmente, pero torpes como masa, llevan al féretro hasta el muelle, y ahí un frenesí de labios le besan y una masa informe de manos y dedos, le acarician, unas cuantas le lloran, lo despiden y lo arrojan al río.

Amanece y las viudas se dispersan, ya despojadas de su forma de masa, rápidas y ágiles desaparecen, entre las esquinas y las casas, y se meten en las casonas y debajo de los techos y entre las puertas,y vuelven a la cama o a los quehaceres, mientras el sol se levanta.

Cuánta soledad tengo de ti [Víctor Manuel]

2011-12-26T21:36:00.000-06:00

Traigo la camisa roja, tralarará, tralarará
de sangre de un compañero mira
mira Maruxina mira, mira como vengo yo...

Si digo que me pesa tu mirada
la humedad que hay en tu alma, digo patria,
tus juicios implacables, tanto tienes tanto vales
respirándole a tus hijos hasta el aire.

El tiempo y la distancia no te cambian
te defiendes de quien te ama, digo patria,
a veces basta solo una palabra que me lleve
alguna nube que me empape de nostalgia.

Cuánta soledad tengo de ti
tierra mía aquí y allí...

A veces te imagino como un alba
tan desnudamente blanca, inmaculada
te invento como quiero que tú seas
la ventana siempre abierta por donde entren las estrellas.

A veces arañando en tu corteza
descubrimos tu estatura verdadera
tus nieves del Naranjo casi eternas
como el fuego de esa hoguera donde te ardes y nos quemas.

Al norte más allá del horizonte
cuando todo me abandone, digo patria,
al Norte dará sombra algún cerezo
a las cenizas que mis sueños esparcieron por el viento.

Rola en Youtube

La noche que se cayó la baldosa de la casa de Miraflores (Parte 1)

2011-12-21T00:56:00.001-06:00

decoración con azulejos de una cocina valenciana del siglo XVIII por M. Martín Vicente vía Flickr

La noche que se cayó la baldosa de la casa de Miraflores, fue Jueves, a eso de las tres de la mañana. La baldosa caída fue la de la cocina que estaba en el fondo de la casa, en particular era una baldosa que tenía dibujada una flor color morada con centro amarillo del tipo "sol de Marzo".

Don Nicanor, dueño de la casa de Miraflores y de la Hacienda del "Ahorcadito", se había enfermado del estómago 3 días antes, durante la fiesta del pueblo de San Mártir, a 2 km al norte de Santa María de la Victoria. La enfermedad de Don Nicanor provenía de un borrego putrefacto que fue traído de la Hacienda de Cochinos de Don Gamaliel Buendía, ofrendado al santo del pueblo y vendido por la Iglesia al puesto de tacos de Manuel, quién falto de ventas decidió mover su puesto de la calle 13 a la 24, detrás del puesto de churros en la esquina de la sucursal del banco nacional, en el tercer día de la fiesta. Curiosamente en el cuarto día, Don Nicanor paseaba con su esposa Sofía por la feria municipal, cuando muerto de antojo de tacos, decidió pedir diez de barbacoa de borrego, en el puesto de Don Manuel, muy a pesar de las observaciones de su muy respetable esposa sobre el color, olor y textura de aquella carne muy poco confiable.

Ya para el martes, Don Nicanor comenzó a sentir los efectos de una carne poco cuidada, y casi echada a perder, y para el miércoles, el oficio de leer revistas y periódicos en el baño de la casa de Miraflores, era ejercido por aquel cincuentón al menos, durante un tercio del día.

Su hija, la señorita (señora, según otros rumores del pueblo) Esperanza, que era bastante observadora, y no dejaba pasar ningún detalle de lo que a su padre le ocurría, calculó con más o menos buen tino que aquél señor, acumularía pronto los esfuerzos vanos contra una enfermedad que hacía sucumbir su cuerpo, más el trabajo diario en el que él siempre se afanaba y por lo tanto, para el día Jueves por la noche, aquél hombre de barriga prominente, barba peluda y algunas canas bien marcadas, se entregaría finalmente extenuado y fatigado a los deberes de un sueño profundo y reparador.

Esperanza, a diferencia de sus padres, gustaba ir a la fiesta popular casi diario, con algunas amigas, para arrancarle suspiros a los pobres diablos que querían hacerla suya. Ella, mujer de ojos verdes y claros, no era tampoco paloma blanca, pero sabía escoger sus presas, y con dedicación y paciencia llevarlas hasta la habitación pomposa donde dormitaba, a recoger entre sus piernas la pasión que ella misma sembraba. Ésta vez , el afortunado era Justino, hijo de María, la sirvienta de la casa de Miraflores que Doña Sofía había contratado personalmente por su aspecto limpio y ojos sinceros. Justino era de estatura promedio, un torso marcado por los trabajos del campo, y brazos jóvenes, con manos hábiles para la guitarra, y dedos entrenados en los placeres carnales que aquellos apéndices del brazo pueden brindar a la mujer, e incluso al propietario de los mismos.

Esperanza lo había visto un par de veces, cuando por las mañanas llegaba a la casona a saludar a su madre, María, y se había fijado en él cuando mandado por su madre sacaba agua del pozo, vamos, que el tal Justino no era tan mal parecido, y con tales dotes, Esperanza ya pensaba en deleitarse con su cuerpo a expensas de sus pobre padres quienes veían en su hija a la nueva Teresa de Calcuta.

Un día antes de que Don Nicanor cayera enfermo, Esperanza y Justino se encontraron en el puesto de churros, el mismo que describí hace un rato, conversaron, se lanzaron miradas, caminaron, platicaron un poco más, ella le guiñó los ojos como para informarle de sus intenciones, él le correspondió con otra mirada lujuriosa, bailaron un poco, y decidida la señorita a que Justino entrara en sus aposentos, le pidió que la encontrará el Miércoles en la plaza, debajo de la fuente.

Enterada de la situación tan complicada de su padre, la jovencita partió de la casona a eso de las siete y media hacia la fuente, a informarle a su joven mozo sus intenciones y los términos en que se daría ella a él, esa misma noche, pero después de que se tiraran los cuetes de las doce...

Instrucciones para lanzarse de un edificio

2011-12-21T00:45:00.002-06:00

Precipicio by Juan Nosé vía Flickr

Y respirar. Detenerse, aspirar aire, expirar. Abrir los ojos, mirar el cielo, adivinar en las nubes el reflejo de tu conciencia. Recordar y volver a respirar. Enumerar razones, del uno al veinte, volver a respirar y explicar las tres primeras. Tocarse suavemente la oreja para descubrir que sigue ahí, preferentemente la izquierda. Divagar sobre la sensación de la piel sobre piel que es nuestra, sus semejanzas y diferencias con la piel sobre piel que no es nuestra, la de alguien más, que fue nuestro o nuestra y ya no es. Respirar. Sentir el sabor del humo que expelen los autos al circular. Pensar sobre el petróleo, sobre la nación, sobre la contaminación, el ambiente y la sociedad... la ecología. Respirar aún más hondo. Pensar en la naturaleza, en las máquinas, en la conciencia y la ciencia, la religión. Expirar lenta y pausadamente. Escuchar el corazón que salta una y otra vez luchando por oxigenar nuestras venas, imaginar la sangre corriendo cada vez más lento, escucharla ir y venir, cada vez más lento. Pensar en la muerte. Pensar en la vida. Cerrar los ojos y mirar al cielo para ver sombras de espectros sobre nuestros párpados traslúcidos. Aspirar el hollín que tenemos por aire y extender lentamente los brazos hacia adelante. Sentir la brisa correr entre nuestros dedos, abrir nuestras manos, y sentir el aire oxigenar nuestro pellejo, el que está escondido casi siempre entre las manos. Dirigir un discurso hacia un público que jamás estuvo presente, y dejar en claro las razones del mismo. Arrepentimiento. Dolor. Llorar. Sufrir honda pero calladamente. Pensar en la infancia, mientras se trepa el pie al siguiente escalón, y el otro aguarda. En las horas de tardes de juegos, de riñas, de la madre, de la hermana, del hermano. Aspirar muy hondamente. Flexionar las piernas para prepararse ante el siguiente paso. Desarrollar el movimiento ascensional del pie mientras se piensa en el sexo, en el amor, en el pasado, en la juventud temprana y tardía, y las lágrimas nos cubren el rostro al mismo tiempo que, mientras el pie acaba en su lugar a un costado del previamente ubicado, como se ha explicado en líneas más arriba; se extinguen. Sentir... rabia, egoísmo, vida, consumación, alivio. Cerrar las manos como queriendo asirse del aire que es impalpable y casi irrespirable. Inclinar el rostro, sentir la brisa más fuerte y refrescante sobre los pómulos, sentir el llanto desaparecer en un mar de partículas de polvo que se estrellan en nuestras mejillas. Poder distinguir por primera vez, como el viento recorre cada centímetro de ti, desde tus zapatos fijos en el concreto, hasta tu cabello que se agita leve y alborotado sobre tu cabeza, y discernir la diferencia entre la pestaña sobre el ojo y el antepenúltimo vello a la derecha del último cabello de tu sien. Apretar el rostro como queriendo borrarlo. Resbalar, a propósito. Soñar. Viento acelerando. Caída libre... morir.

Entre sueños, piedras y manos: la cantería en Zapopan

2011-12-17T23:13:00.004-06:00

Don Roberto y Juan José, son actores sociales clave para el entendimiento de diversas problemáticas dentro de su ocupación. Ellos representan un caso de los muchos que existen en la Zona metropolitana de Guadalajara, donde una amplia gama de talleres en los que se trabaja manipulando la piedra, han tenido que cerrar o han visto disminuida la demanda de su trabajo.

La hipótesis de este proyecto radica en la marginalidad que se encuentran inmersos los artesanos de la cantería en la Zona Metropolitana de Guadalajara. Dicha marginalidad se ha vuelto cada vez mayor debido a que el trabajo ha disminuido por una serie de factores económicos que se atribuyen a la economía nacional, pero también a la dura competencia actual con talleres que cuentan con mayor capital y son de carácter industrial.

Además los problemas a los que se enfrentan los trabajadores artesanos especializados en la cantería se han agudizado, debido a la pérdida momentánea de su trabajo, pues ante el incierto en el que viven un día sí y el otro también, han tenido que buscar empleo muchas veces en otras ocupaciones ligadas a su especialización, o tienen que enrolarse dentro de empresas o fabricas donde como ellos mismos lo dicen: no podrán obtener las mismas ganancias pero podrían entrecomillas tener una "mayor estabilidad".

Don Roberto y Pepe son piezas claves para entender como los sujetos están reconfigurando e interiorizando sus prácticas sociales, en un mundo inmerso en la globalización. Además gracias a que nos comparten sus experiencias podemos explicar como la modernización se concentra en las grandes urbes tienden a marginar al sector artesanal de la economía nacional. Según Lomnitz este proceso "viene acompañado por la desvalorización de las ocupaciones tradicionales frente a las industriales modernas, y del campo frente a la ciudad".

En este mundo global donde cada uno de nosotros está inmerso en un constante cambio, surgió una nueva crisis marcada por la especialización y la mecanización del trabajo que disminuye no sólo el valor de la mercancía, sino también la necesidad de contratar trabajadores. Los artesanos, maestros hábiles de las manos, han visto alterada su labor por la irrupción de la industrialización.

Todavía cantamos [Víctor Heredia] No + Sangre

2011-12-15T00:37:00.000-06:00

Todavía cantamos, todavía pedimos,
todavía soñamos, todavía esperamos,
a pesar de los golpes
que asestó en nuestras vidas
el ingenio del odio,
desterrando al olvido
a nuestros seres queridos.
Todavía cantamos, todavía pedimos,
todavía soñamos, todavía esperamos;
que nos digan adónde
han escondido las flores
que aromaron las calles,
persiguiendo un destino
¿Dónde, dónde se han ido?
Todavía cantamos, todavía pedimos,
todavía soñamos, todavía esperamos;
que nos den la esperanza
de saber que es posible
que el jardín se ilumine
con las risas y el canto
de los que amamos tanto.
Todavía cantamos, todavía pedimos,
todavía soñamos, todavía esperamos;
por un día distinto,
sin apremios ni ayuno,
sin temor y sin llanto,
porque vuelvan al nido
nuestros seres queridos.
Todavía cantamos, todavía pedimos,
Todavía soñamos, todavía esperamos...

Víctor Heredia
"Aquellos soldaditos de plomo", 1983

Todavia cantamos by Victor Heredia on Grooveshark

Todavia Cantamos by Mercedes Sosa on Grooveshark

Encuentro de dos monstruos

2011-12-14T00:52:00.001-06:00

Souls meet body by sharmili r vía Flickr

Mirada clavada en el suelo, perdido, totalmente extraviado de la continuidad del mundo y ella estaba a mi lado, sin estarlo, me veía, pero yo no a ella, quizás esperaba que reaccionara pero yo no reaccionaba, mi mente era una humareda profunda y oscura, un torbellino de ideas, de fantasías y de recuerdos, como alguien que no comprende que las manzanas caen del manzano, es evidente, claro, pero no comprendía.

Intentó tocarme el brazo, como medida de consuelo, pero no es algo que acostumbre a hacer, no la culpo, aunque bien me hubiese encantado un abrazo porque muy en el fondo realmente lo deseaba, soy un animal de costumbres, y tosco para expresar los sentimientos míos o de alguien, a veces incluso para entenderlos, no es fácil para mí,y al ser ella en alguna forma similar a mí, entendía perfectamente que el contacto humano fuese una absurdez, algo demasiado alejado de nuestras conciencias como para ejecutarlo, o si quiera saber el momento en el cuál ejecutarlo.

Suspiré y alcé la vista, ella aún estaba ahí, mirándome, hablamos un poco y lanzó una pregunta que aún no he podido responder, de esas tonterías que la gente común responde a la primera y como si fuera cualquier cosa, "¿te sientes bien contigo mismo?", sonreí ante lo tonto que me parecía la cuestión y luego me detuve a pensar, es cierto, no me sentía mal respecto a como soy, pero no diría que estaba bien, luego me pidió que recordara cuando yo me había sentido bien, y enmudecí dos veces, me quedé absorto, me volví a sumir en un torbellino mientras reclutaba teorías al azar para explicarme mi estado tan incierto...

...Éramos dos personas mirándose hacia al alma por escaso tiempo para intentar ayudarse mutuamente, a entender la fatalidad de la vida, su sinsentido, su incoherencia, la bipolaridad de las personas, y lo superficial de lo cotidiano, para asomarse a lo profundo del abismo y mirar la oscuridad, los monstruos que se albergan ahí, donde los demás voltean la cara, dos monstruos conociéndose, a medias, pero conociéndose al fin lo suficiente para estrecharse la mano...

Darkness is coming

2011-12-14T00:18:00.000-06:00

Darkness por Roberto F. vía Flickr

Son las dos de la tarde con treinta minutos y camino sobre las 5 cuadras que hacen falta para llegar a mi casa, a mi derecha, un colegio colmado de estudiantes que se divierten con un balón, juegan futbolito en la tienda de la izquierda, fuman, o se besan sobre la acera. El día, pienso, me fatiga, alzo la vista al cielo para intentar distraerme de la intransigencia de la vida humana y descubro que el cielo azul vívido y esperanzador que me saludaba hacía unos días, está más avejentado, triste, carente de sentido es un manchón azul pálido con nubes grises que se mueven erráticamente. Me asusto un poco y suspiro, miro mis pies, caminan cansados sobre un asfalto irregular y decadente, aquél pensamiento atraviesa mi cabeza de nuevo, la luz me fatiga, me destruye, me agobia, la risa me parece abyecta, la vida pierde de nuevo su lucidez y se vuelve un disco que gira sin control, en una atmósfera ingrávida, repaso con la mirada a mis vecinos de caminata, me parecen todos iguales, afanados en un mundo de luz, atrapados, que rehuyen de su lado oscuro, le tienen miedo, ¿lo han domado?, me respondo inmediatamente que no, sólo lo mantienen oculto en lo profundo de sí mismos, y lo miran con recelo, y cuando se ven en ese espejo, se asustan y desean su muerte...¡pobres diablos!, y continúo mi caminata.

La luz atraviesa mi cuerpo,mi mente y mi alma pero es muy tarde, me he dado cuenta de lo que sucede, una vez más y desde hace bastante tiempo, mi lado oscuro está de nuevo aquí, ha despertado y reclama su espacio, me reclama a mi y me domina, y yo, yo le saludo gustoso, salgo a su encuentro y no le doy la espalda como harían otras gentes. La oscuridad está aquí y es más fuerte que antes, está sedienta de venganza, quiere segar otras oscuridades, intenta con todas sus fuerzas tomar el control de mi, incluso cuando la luz es más que evidente, no es soledad, es más peligrosa y me asusta, vivo con ella pero no para ella, y cada cosa que le niego a esa parte oscura de mi alma, es un paso más hacia el precipicio de la incertidumbre, y sin embargo sé que no la puedo satisfacer como quisiera, no aprendí a saciarla, y cada vez está más hambrienta.

Volveré a la noche, a abrazarla, a retozar entre sus brazos, a esconderme debajo de los faroles, a aspirar frío y estrellas en una misma bocanada, a revisar callejones, a lanzar miradas vacías, a caminar con las manos en los bolsillos y la mirada perdida, respirando humo y hollín, a saborear la melancolía, la soledad, la falta de luz, a reír llorando...

Juan el vende Naranjas

2011-12-13T02:08:00.002-06:00

Par de Mulas por arku vía Flickr

Son las cinco de la mañana con diez minutos, la ciudad descansa envuelta en una niebla aderezada por una temperatura que cala hasta a los más valientes, claro que no estamos hablando de los menos veinte grados que habrán en el refrigerador del país o los cero grados en la capital, pero para estas latitudes tan acostumbradas a termómetros por encima de las tres decenas de grados, la situación resulta bastante particular.

El rocío se acumula en las paredes,o donde pueda acumularse, normalmente debería acabar formando gotas bien gruesas sobre las plantas, sobre el pasto, sobre las flores, pero en las ciudades donde las áreas verdes son escasas, el exceso de rocío se queda atrapado en piedras, calles, llantas, corredores, pilares, iglesias, autos y hasta personas.

Las calles lucen desiertas, entre la casi nula visibilidad se mueven sombras que cruzan esquinas, calles, avenidas, se divisan espectros que deambulan, bultos más bien, que se tropiezan, se agrandan, se pierden, se achican, desaparecen; los rayos del Sol aún no besan la tierra y los faroles poco ayudan a la situación de penumbra.

Entre el danzar caótico de las innumerables formas de grises que se mueven en la niebla, llama la atención una que es más extraña que el resto, la parte frontal simula una persona (o la silueta borrosa de una), mientras que la parte trasera es un poco sin sentido, como una especie de escarabajo gigante, con cabeza de caballo o de mula. La sombra avanza tranquila y sin prisa, esquiva coches, gentes,bicicletas y triciclos, conforme se escurren los minutos y lo claro del día empieza a despejar aquel manto espeso de color gris, la sombra se define, es una carreta de madera rebosada de naranjas de colores verdosos y amarillentos, con neumáticos de coche y tirada por una mula muy grande o por un caballo muy chico, un tanto flaco y ojeroso, al frente el espectro que simula una persona, es Juan con su ropa sucia del trabajo, su sombrero de paja y sus chanclas de hule, atrás en la carreta viajan su termo con agua para beber, un morral con cinco tamales de pollo, y dos rollos de petates para poner la venta.

Avanza Juan como absorto contando las calles que faltan para desembocar al Mercado de la Asunción, "aquí en Santa María de la Victoria (se persigna),nadie vende naranjas como las que traigo yo", se dice y aspira el aire helado de la mañana. De tanto en tanto revisa el cargamento para asegurarse que está completo aspira otro poco de aire como suspirando y observa como la última exhalación se transforma en vapor por un instante y luego se desvanece. Después de 2 horas de camino desde el cerro de Madrigal, entra Juan por la puerta de AguaPrieta a la Asunción, gira a la izquierda en el puesto de Don José, saluda a Doña María la vendedora de pollos, gira a la derecha donde esta el malhumorado zapatero Xavier, se hace el desentendido al pasar por el puesto de Fabio el vende falluca y se detiene justo en medio de Carlos Buendía el comerciante de toronjas y Aureliano Cruz el que vende todo tipo de verduras convenientemente empaquetadas en raciones para cualquier tipo de caldo.

Contempla su sitio y desembarca los dos rollos de tapetes, los acomoda, los sacude y los vuelve a acomodar, mide la distancia milimétricamente con sus vecinos y luego una vez satisfecho, se dispone a bajar una por una las naranjas, escogiendo las más bonitas para colocarlas hasta arriba y las menos agraciadas en el fondo, una vez escogidas y desparramadas, construye pirámides de naranjas en las cuatro esquinas de su puesto, y luego intenta hacerlas más grandes. Una vez satisfecho con la disposición de las naranjas, toma dos tamales de su morral y le da uno a la mula y otro se devora él, acto seguido metódicamente amarra al jumento a un poste de madera estratégicamente ubicado detrás del puesto y toma el termo, absorbe tres sorbos exactos y juega un poco con el último que siempre es el más largo, toma su morral y su termo y lo coloca en la parte trasera del puesto a unos veinte centímetros a la izquierda de la pirámide de naranjas de la derecha, aspira aire y entona : -¡Naraaaaaanjaas, lleve sus naranjas!-

El lobo estepario.

2011-12-10T00:42:00.001-06:00

Wolf Park by somethingsong vía Flickr

No soy un asiduo lector, pero por lo menos debo reconocer que puedo mencionar 3 libros que quizá no hayan cambiado mi vida, pero sí han dejado marca en mi. Pero ese no es el punto.

Hace unos días me acerqué a una librería, siempre he preferido navegar vacilante entre un mar de libros que me circundan, que soportar a las gentes simplonas que se pasean felizmente entre montones y montones de ropas, en las plazas hay grandes aglomeraciones de gentes los fines de semana, menos en las librerías, ahí me paré, descarté rápidamente los libros de textos, los esotéricos, los de ayuda emocional y me dirigí a los de literatura, ahí me sentía más cómodo, revisé rápidamente los libros de política y humanidades más recientes y ningún título llamó mi atención, me sitúe entre un joven que al igual que yo estaba cazando un buen libro, y una simpática joven de lentes, a la que le colgaba un mechón de cabello que hacía que escondiera de mi su cara, observé que estaba revisando y vi que era un título de Poniatowska, eso iluminó mi mente, ¡Poniatowska!, rápidamente busqué su nombre, y encontré un par de títulos, luego seguí revisando, tal vez había un libro que me llamara más la atención que una novela, fui cayendo y me encontré "Un mundo feliz" de Aldeus Huxley, ¡ah!, que buen libro, y me dije que mi hermana debía leerlo; más adelante estaba "Rebelión en la Granja", y por allá también "1984", ambos de George Orwell (y sin darse usted cuenta ya mencioné 3 libros), era una sección pequeña donde los libros se apretujaban así que empecé a examinarlos por el lomo y de la nada cavando en ese pequeño rincón saltó a mi vista "El lobo estepario" de Hernan Hesse, inmediatamente reconocí el nombre del libro de mis clases de filosofía de la preparatoria y lo tomé (alguien sin duda hubiese notado algún tipo de brillo en mis ojos), no sabía nada acerca del libro y en la contraportada poco explicaba sobre el mismo, por suerte el precio no era excesivo e incluso podría llevarme un libro más, éste otro sería una novela "La muerte de Artemio Cruz" de Carlos Fuentes que fue igual de difícil encontrar.

Tomé los dos libros, pagué sin pena ni gloria, y salí contento con mis dos nuevos mundos por conocer. Debo decir que al llegar a mi casa no pude leerlos inmediatamente, pero decidí que el primero en digerir sería "el lobo estepario". Cuando logré hacerme un tiempo, tomé el ejemplar lo destapé rápidamente e inicié la lectura.

El principio, la explicación del libro me pareció bastante lenta, poco sobre el contenido y mucha introducción de algo que yo quería ya conocer. Finalmente empieza la narración de Harry Haller, y mientras Harry desenrrolla el pergamino de los motivos del lobo, uno no puede más que quedarse atónito ante la similitud de ideas entre el redactor ficticio y el lector que está ahora, acostado en una hamaca saboreando las palabras tranquilamente, asusta un poco hasta que punto Harry y yo pensamos igual, y con el remache del "Tratac del lobo Estepario" la cosa se pone más terrorífica, puedo incluso rescatar alguna entrada reciente en este blog y compararla con la línea de pensamiento que sigue dicho librito dentro de las cartas, que están dentro del libro.

Uno nunca se da cuenta en que momento las cosas van perdiendo piso y se vuelven más confusas, Harry nunca nos advierte, sólo un sobrino nos avisa al iniciar el libro que la cosa se pondrá extraña, pero al leerlo uno simplemente se sumerge y se pierde.

Creo que al sol de hoy, ningún libro ha cambiado por completo mi vida, pero sin duda "El lobo estepario" es un libro que está demasiado cercano a mi como para ovidarlo, porque esa lectura, no es externa a mi, de hecho es más bien como leerme a mi mismo, y esa sensación de miedo no se olvida fácilmente.

Pies descalzos

2011-12-07T00:01:00.001-06:00

Pies descalzos, originalmente cargada por BOSS_MEX/Mario.

Es olvido [Nicanor Parra]

2011-12-05T22:15:00.001-06:00

Juro que no recuerdo ni su nombre,
Mas moriré llamándola María,
No por simple capricho de poeta:
Por su aspecto de plaza de provincia.
¡Tiempos aquellos!, yo un espantapájaros,
Ella una joven pálida y sombría.
Al volver una tarde del Liceo
Supe de la su muerte inmerecida,
Nueva que me causó tal desengaño
Que derramé una lágrima al oírla.
Una lágrima, sí, ¡quién lo creyera!
Y eso que soy persona de energía.
Si he de conceder crédito a lo dicho
Por la gente que trajo la noticia
Debo creer, sin vacilar un punto,
Que murió con mi nombre en las pupilas,
Hecho que me sorprende, porque nunca
Fue para mí otra cosa que una amiga.
Nunca tuve con ella más que simples
Relaciones de estricta cortesía,
Nada más que palabras y palabras
Y una que otra mención de golondrinas.
La conocí en mi pueblo (de mi pueblo
Sólo queda un puñado de cenizas),
Pero jamás vi en ella otro destino
Que el de una joven triste y pensativa.
Tanto fue así que hasta llegué a tratarla
Con el celeste nombre de María,
Circunstancia que prueba claramente
La exactitud central de mi doctrina.
Puede ser que una vez la haya besado,
¡Quién es el que no besa a sus amigas!
Pero tened presente que lo hice
Sin darme cuenta bien de lo que hacía.
No negaré, eso sí, que me gustaba
Su inmaterial y vaga compañía
Que era como el espíritu sereno
Que a las flores domésticas anima.
Yo no puedo ocultar de ningún modo
La importancia que tuvo su sonrisa
Ni desvirtuar el favorable influjo
Que hasta en las mismas piedras ejercía.
Agreguemos, aun, que de la noche
Fueron sus ojos fuente fidedigna.
Mas, a pesar de todo, es necesario
Que comprendan que yo no la quería
Sino con ese vago sentimiento
Con que a un pariente enfermo se designa.
Sin embargo sucede, sin embargo,
Lo que a esta fecha aún me maravilla,
Ese inaudito y singular ejemplo
De morir con mi nombre en las pupilas,
Ella, múltiple rosa inmaculada,
Ella que era una lámpara legítima.
Tiene razón, mucha razón, la gente
Que se pasa quejando noche y día
De que el mundo traidor en que vivimos
Vale menos que rueda detenida:
Mucho más honorable es una tumba,
Vale más una hoja enmohecida,
Nada es verdad, aquí nada perdura,
Ni el color del cristal con que se mira.
Hoy es un día azul de primavera,
Creo que moriré de poesía,
De esa famosa joven melancólica
No recuerdo ni el nombre que tenía.
Sólo sé que pasó por este mundo
Como una paloma fugitiva:
La olvidé sin quererlo, lentamente,
Como todas las cosas de la vida.

Nicanor Parra

De Poemas y antipoemas (Santiago, Nascimento,1954)

El antropólogo según Stuart Plattner

2011-11-27T16:16:00.001-06:00

La meta tradicional del investigadorde campo en una comunidad es aprender lo suficiente las reglas decomportamiento de la vida cotidiana sin resultar indiscreto. Los miembros de lacomunidad tendrían que olvidarse de la presencia del extraño y actuar entoncescon absoluta naturalidad.

Buena parte de la información procede deconversaciones, entrevistas y observaciones directas realizadas por el etnógrafo.Este procedimiento contrasta con el seguido por economistas y sociólogos, quesuelen trabajar con la información generada por oficinas públicas o empresas deinvestigación profesionales.

De esta manera, en los sistemas sociales que estudian, los etnógrafos se involucran con la gente en un grado mayor que los científicos sociales, que estudian estadísticas elaboradas por oficinas burocráticas. Ello produce como beneficio el habitual compromiso, y a veces hasta la pasión, de los antropólogos con sus estudios, cosa que no sucede con otros científicos sociales; sin embargo, con frecuencia el costo representa una falta de objetividad en el caso particular y la comisión del pecado antropológico por excelencia: la generalización a partir de unas cuantas pruebas.

Stuart Plattner

Antropología y economía

El espectador [José Ortega y Gasset]

2011-11-21T00:28:00.001-06:00

" La verdad, lo real, el universo, la vida - como queráis llamarlo - se quiebra en facetas innumerables, en vertientes sin cuento, cada una de las cuales da hacia un individuo. Si éste ha sabido ser fiel a su punto de vista, si ha resistido a la eterna seducción de cambiar su retina por otra imaginaria, lo que ve será un aspecto real del mundo. Y viceversa: cada hombre tiene una misión de verdad. Donde está mi pupila no está otra; lo que de la realidad ve mi pupila no lo ve otra. Somos insustituibles, somos necesarios. Dentro de la humanidad cada raza, dentro de cada raza cada individuo es un órgano de percepción distinto de todos los demás y como un tentáculo que llega a trozos de universo para los otros inasequibles. La realidad, pues, se ofrece en perspectivas individuales. Lo que para uno está en último plano, se halla para otro en primer término. El paisaje ordena sus tamaños y sus distancias de acuerdo con nuestra retina, y nuestro corazón reparte los acentos. La perspectiva visual y la intelectual se complican con la perspectiva de la valoración. "

José Ortega y Gasset

Dorado

2011-11-14T15:51:00.001-06:00

Dorado, originalmente cargada por яikrdopizana.

Internet, jóvenes y control social.

2011-11-13T21:58:00.001-06:00

César Huerta / @zorrotapatio

El internet es uno de los inventos más importantes de la historia que sin duda alguna revolucionó significativamente al mundo entero en la última época del siglo pasado. Nacido por fines militares que siempre buscan terminar con la vida del otro, revertió su origen dañino y hasta nuestros días es una de las herramientas tecnológicas que han generado un sinfín de posibilidades de acción, creación e incluso subversión para millones de cibernautas.

Gracias a él, el ser humano ha podido obtener gran cantidad de información en línea antes impensable, con un acceso fácil a una gran biblioteca de conocimientos, además de una interacción sin precedentes mediante una nueva forma de comunicación capaz de achicar al mundo para hacerlo propio, entenderlo y conocerlo.

Una buena parte de las y los jóvenes hoy en día no son los mismos y su época no es la de sus padres y abuelos pero tampoco de la de los recién llegados al planeta. Ellos y ellas, el futuro del mundo, viven circunstancias distintas pues desde su integración a la sociedad, conviven con los cambios tecnológicos y son parte de ellos en toda la extensión de la palabra.

Son capaces de desplegar una amplia variedad de realidades a través de un clic. Pero también pueden sumergirse en la indiferencia y la no colectividad. Quedar atrapados en una burbuja tecnológica y olvidarse de la existencia del otro. Seguramente existen muchas alternativas pero estas dos variables son fundamentales.

En este mundo moderno, el joven puede unirse a una rebelión contra el orden social establecido o quedarse inmóvil frente a la realidad. Tiene en su poder la capacidad de hacer temblar a muchos medios tradicionales y corporaciones o quedarse detrás de la computadora y pensar en sí mismo.

Las revueltas de este año iniciadas en la primavera árabe, continuadas en el Mayo español y finalizadas con los estudiantes chilenos y los indignados de todo el mundo, demostraron la factibilidad de Internet para unir lazos en común en una causa. Es por eso que como ha ocurrido a lo largo de la historia, para diversos gobiernos, corporaciones y el sistema mismo, se ha vuelto una necesidad primordial tener el mayor control posible de la comunicación.

Pero no les será fácil. El Internet es como bien lo dice el sociólogo Manuel Castells “un instrumento de comunicación horizontal, global, libre y no controlable”. El ser humano siempre estará en una constante lucha de subvertir los aparatos de poder, como en un espiral, como en una utopía. Ningún intento de obstaculizar el flujo de información logrará su cometido, como no ocurrió con las dictaduras militares, con la censura del poder en el periodismo, con la prohibición de repartir volantes en contra de la guerra de Vietnam o con la pinta de bardas a favor de la izquierda en las ciudades y en el campo.

La rebeldía en las calles o en el internet seguirá presente porque como bien lo decía Salvador Allende “ser joven y no ser revolucionario es una contradicción hasta biológica”.

Hanal Pixan

2011-11-13T01:52:00.001-06:00

México, es una amalgama de estados, una suma de paísesdiferentes una unión de lenguas, usos ycostumbres que aunque similares, terminan siendo en los detalles, casi siempredistintos. Mientras en el resto del país y a nivel nacional se conoce como “Día de Muertos” enlos pueblos mayas de la Península de Yucatán se le llama “Comida de los Muertos”o más propiamente y popularmente “Hanal Pixán” (janal pishán).

Aunque desde la vista general bastante parecido con la costumbre más nacional y de los pueblos nahuatls y de influencia náhuatldel centro del país, si lo vemos más de cerca existen algunas diferencias, porejemplo, el Hanal Pixán como tal fue introducido por los conquistadores, ya quelos mayas prehispánicos no tenían un día específico para recordar a losdifuntos, en cambio al enterrarlos en sus patios, creían que sus antepasados lesbrindaban protección y además creían quedebían rendirles tributo para que estos no se enfadaran.

Más adelante en elYucatán colonial, se adoptaron costumbres más características como los “harneros”que era una urna especial donde se colocaban los huesos del difunto debido a lopoco favorable del suelo para cavar tumbas, esta costumbre se observa aún hoyen pueblos de población maya como Pomuch, Campeche, donde los deudos limpianlos huesos de sus seres queridos. También los mayas creían que para el 31 de Octubre, 1 y 2 de Noviembre antes delas doce del día, los altares debían ya estar colocados, pues al llegar losdifuntos si encontraban cosas que no estuvieran terminadas se afanarían porcompletarlas y se enfadarían con los vivos. Y así podemos enumerar una lista decosas particulares de las creencias mayas como ponerle un lazo negro a losniños para no confundirlos con almas que llegan y el muy tradicional pib que esuna especie de tamal grande horneado debajo de piedras que se extraen del mismosuelo.

Como en distintas partes de México, en las fechas del HanalPixán se hacen exposiciones de altares en los centros de los municipios, y esteaño me tocó asistir a la de la capital Mérida, Yucatán.

Pocas veces he estado en un evento similar, donde se puedeobservar de cara el misticismo que encierra ese culto a la muerte, esafascinación que el ser humano exhibe por el punto final de la vida, el ambienteestaba cargado de incienso y había al menos dos docenas de altares con velas decebo y comida tradicional.

Llamaron mi atención un par de altares como el de la propiaMérida, donde se realizaban plegarias en lengua maya y español, aunquepredominantemente maya. Las señoras que venían a respaldar a sus municipiosdesde cada una de las alcaldías, se ocupaban de echar las tortillas sobre elanafre, mientras otros se ocupaban de que las velas estuvieran en su posición yel incienso continuara consumiéndose.

Un tumulto de curiosos, extranjeros y personas que pasaban por el centro de Mérida searremolinaban en torno de los altares, y la situación se transformaba en unaprocesión de 500 gentes que no acababa, al fondo en las esquinas estaban loscaracoles que competían en sonoridad y potencia con las campanas de unacatedral que impone como un monolito de piedra levantado en un suelo plagado dehorizontalidad.

En contraposición las catrinas se movían de un lado a otro,pero las catrinas no son de aquí, y a lado de una un señor de edad entonabarezos con un órgano bastante viejo.

Eran las 9 am y el cielo se nubló repentinamente, seguido deuna leve lluvia de unos minutos, en ese momento torné mi vista al cielo yrecordé las palabras de un taxista que hacía unos meses me daba servicio desdela terminal de ADO, él me contaba que de seguro para el Hanal llovería, un pocoescéptico le pregunté el motivo, “nosé, siempre llueve, se dice que son lasalmas que llegan y así se manifiestan, primero y 2 de noviembre siempre llueve”.La lluvia cesó y el cielo se despejó, las almas habían llegado a reunirse conpropios y extraños.

Un destello en la oscuridad.

2011-11-10T23:28:00.001-06:00

Un destello en la oscuridad., originalmente cargada por Nahual*.

A través de Flickr:
Ofrenda a las victimas de la guerra al crimen organizado, Angel de la Independencia, Ciudad de México.

Ella es: Camila Vallejo

2011-11-09T21:08:00.001-06:00

Camila Vallejo, marcha familiar 6 de noviembre, originalmente cargada por sudamericanas.

Cuando huele mal

2011-11-08T23:35:00.001-06:00

Cuando huele mal, originalmente cargada por cÁmARa AccióN.

Memorándum [Mario Benedetti]

2011-11-07T13:11:00.000-06:00

Uno llegar e incorporarse el día

Dos respirar para subir la cuesta

Tres no jugarse en una sola apuesta

Cuatro escapar de la melancolía

Cinco aprender la nueva geografía

Seis no quedarse nunca sin la siesta

Siete el futuro no será una fiesta

Y ocho no amilanarse todavía

Nueve vaya a saber quién es el fuerte

Diez no dejar que la paciencia ceda

Once cuidarse de la buena suerte

Doce guardar la última moneda

Trece no tutearse con la muerte

Catorce disfrutar mientras se pueda.

Mario Benedetti

Ventanas

2011-11-06T21:48:00.001-06:00

ventanas, originalmente cargada por Abril*.

Retrato [Antonio Machado]

2011-11-06T13:37:00.001-06:00

Mi infancia son recuerdos de un patio de Sevilla,

y un huerto claro donde madura el limonero;

mi juventud, veinte años en tierras de Castilla;

mi historia, algunos casos que recordar no quiero.

Ni un seductor Mañara, ni un Bradomín he sido

—ya conocéis mi torpe aliño indumentario—,

más recibí la flecha que me asignó Cupido,

y amé cuanto ellas puedan tener de hospitalario.

Hay en mis venas gotas de sangre jacobina,

pero mi verso brota de manantial sereno;

y, más que un hombre al uso que sabe su doctrina,

soy, en el buen sentido de la palabra, bueno.

Adoro la hermosura, y en la moderna estética

corté las viejas rosas del huerto de Ronsard;

mas no amo los afeites de la actual cosmética,

ni soy un ave de esas del nuevo gay-trinar.

Desdeño las romanzas de los tenores huecos

y el coro de los grillos que cantan a la luna.

A distinguir me paro las voces de los ecos,

y escucho solamente, entre las voces, una.

¿Soy clásico o romántico? No sé. Dejar quisiera

mi verso, como deja el capitán su espada:

famosa por la mano viril que la blandiera,

no por el docto oficio del forjador preciada.

Converso con el hombre que siempre va conmigo

—quien habla solo espera hablar a Dios un día—;

mi soliloquio es plática con ese buen amigo

que me enseñó el secreto de la filantropía.

Y al cabo, nada os debo; debéisme cuanto he escrito.

A mi trabajo acudo, con mi dinero pago

el traje que me cubre y la mansión que habito,

el pan que me alimenta y el lecho en donde yago.

Y cuando llegue el día del último vïaje,

y esté al partir la nave que nunca ha de tornar,

me encontraréis a bordo ligero de equipaje,

casi desnudo, como los hijos de la mar.

Antonio Machado

1906

Reclamonas del mundo, únanse.

2011-11-05T21:56:00.001-06:00

Reclamonas del mundo, únanse., originalmente cargada por ¡Oye, Nacha!.

Los juegos panamericanos y la desigualdad en la ZMG

2011-10-30T12:10:00.000-06:00

César Huerta/ @zorrotapatio

Cada cuatro años los países de toda América se reúnen a celebrar los juegos panamericanos. Este año México tomó la estafeta, en particular la ciudad de Guadalajara como sede de la justa deportiva. Desde su anuncio, las autoridades se frotaron las manos y comenzaron a ajustar a la ciudad en base a sus propios intereses.

La villa panamericana se anunció con bombo y platillo en las inmediaciones del céntrico parque Morelos sin tomar en cuenta desde un inicio a los dueños y habitantes de este barrio histórico y tradicional de la ciudad. La culpa era de ellos, por no adaptarse y oponerse al desarrollo y el dinero “para todos” que traerían los juegos. Al final, la resistencia a la construcción de la Villa triunfó, pero su barrio se quedó (como si fuera un castigo) con los mismos problemas significativos en estética, funcionalidad y seguridad. Aunado a eso, un paisaje desolador, con fincas destruidas por la autoridad.

Dicen las cifras oficiales, 5.996 atletas de 42 países en 36 deportes son los invitados a la XVI edición de los Juegos Panamericanos. La Secretaria de Turismo estatal pronosticó la visita de aproximadamente 480,000 turistas (250,000 nacionales) y (230,000 extranjeros) con una ocupación hotelera del 90%.

Según el estudio “Juegos Panamericanos 2011. Proyección de empleo, inversión y derrama económica en Jalisco” realizado por el Instituto de Altos Estudios sobre Deporte, Cultura y Sociedad (INDECUS) y la Universidad Iberoamericana la inversión total de mil 343.6 millones de dólares entre dinero público y privado. La derrama económica a corto plazo según la investigación se estimó en 2 mil 702 millones de dólares en el estado de Jalisco.

Pero pocos son los que obtuvieron los beneficios prometidos. La mayoría de habitantes tapatíos (si bien les ha ido), han disfrutado los juegos desde la televisión. Los que viven en las periferias y los de la calzada al oriente de la ciudad no son los beneficiados por las nuevas construcciones deportivas. Ellos tendrán que seguir acostumbrados a los módulos deportivos abandonados, a sus colonias sin los mínimos servicios básicos, pero con la fachada de sus casas recién pintadas para no dar mal aspecto a los visitantes.

Los juegos panamericanos visibilizan la brecha de desigualdad en la ciudad. En Guadalajara son más de 72 mil personas las que no tienen el dinero suficiente para adquirir alimentos. En todo el estado de Jalisco aproximadamente 3 millones de personas se encuentran en situación de pobreza y el 6% de su población no sabe leer ni escribir. Ellos y ellas, no acaparan la atención de cámaras y reflectores.

La inauguración fue todo un gran espectáculo, un éxito donde se exaltó la identidad y cultura de un pueblo al que en los hechos se desprecia. Artistas, luces y juegos pirotécnicos. Según los narradores de la televisión, la mejor de todas en la historia de los panamericanos. Con un costo aproximado de 12 millones de dólares, una buena parte se lo llevo la empresa extranjera Five Currents. Los precios excluyeron al populacho: el más barato $560.00, el más caro $3,500.00.

Quiénes fueron los "beneficiados" de estos juegos, ¿el obrero que se levanta a las 6 de la mañana a trabajar o el 10% de la población que controla entre el 42 y 43 por ciento de la riqueza en la Zona metropolitana de Guadalajara? Mientras unos apenas alcanzan para comer, otros allá arriba despilfarran el dinero de todos en un festín. Unos extienden la mano, otros malgastan el dinero que no les pertenece.

En este mundo al revés el dinero público es derrochado en espectáculos en lugar de ser utilizado para el bienestar común y en los más desprotegidos del sistema. Este, un mundo que se preocupa más del qué dirán que de las personas.

No +

2011-10-30T11:32:00.001-06:00

No +, originalmente cargada por cÁmARa AccióN.

A través de Flickr:
Marcha de los pueblos originarios

Desobediencia civil

2011-10-28T14:22:00.001-05:00

Desobediencia civil, originalmente cargada por Alejandro Castro.

A través de Flickr:
Temacapulín, Jalisco, México

La educación no se vende, ¡SE DEFIENDE!

2011-10-26T14:40:00.001-05:00

SE DEFIENDE!, originalmente cargada por MARELOPEÑI.

Si de algo hay que morir que no sea por llorar,

2011-10-25T14:18:00.001-05:00

Si de algo hay que morir que no sea por llorar,, originalmente cargada por Romaina :B.

A través de Flickr:
que no sea por sufrir...
Si de algo hay que vivir que no sea por lucrar...
---
Kaskivano

honestidadylocura.tumblr.com/

Juventud.

2011-10-24T20:59:00.001-05:00

Juventud., originalmente cargada por La república de mis fotos es bananera..

A través de Flickr:
"Pero la juventud tiene que crear. Una juventud que no crea es una anomalía realmente."

- Ernesto "Che" Guevara

vivir de pie

2011-10-21T10:33:00.001-05:00

vivir de pie, originalmente cargada por Fiver Weed ∞.

A través de Flickr:
terruño combatiente
oeste viviente

F O T O s a d a s

en T U M B L R

Cuestión de elección.

2011-10-20T00:08:00.001-05:00

Untitled, originalmente cargada por ¡Oye, Nacha!.

Miguel Ángel Granados Chapa

2011-10-17T22:42:00.001-05:00

Miguel Ángel Granados Chapa, originalmente cargada por Eneas.

A través de Flickr:

No es que la sociedad mexicana carezca de experiencia ante las crisis. La ha adquirido a fuerza de golpes, de caer y levantarse, de deplorar lo perdido y comenzar de nuevo.

Pero pocas veces en la historia habían convergido adversidades, de tan distinta índole y semejante gravedad, que hacen de las sombrías horas que corren, horas de definición. De las que emergerá la sociedad disminuida y en riesgo de descomposición, y aún de enfrentamiento, o engrandecida para superar la magnitud del desafío. Para que sea, por una vez, madre providente de sus hijos.

(De su discurso al recibir la medalla Belisario Domínguez en el Senado)

Los indignados toman Guadalajara

2011-10-16T10:50:00.000-05:00

César Huerta / @zorrotapatio

Don Florentino Rodarte es de los pocos que en esta marcha lleva sombrero. Está sorprendido, sus ojos brillan. Camina dando pasos lentos pero seguros, esforzándose para que el ritmo de sus pies cansados, sea acorde al paso de los jóvenes. Hijo de un ex bracero, desde hace años sigue luchando por los centavos que su padre ahorró en el país del norte, después de tantos años de duro trabajo y esfuerzo. El próximo domingo cumplirá 70 años y aunque hace unos días estaba en el hospital, ahora camina junto a miles de indignados que en el marco del #15O han decidido tomar la calle y luchar por un mundo mejor, justo e igualitario.

La convocatoria lanzada a través de las redes sociales convocó en Guadalajara a cerca de 500 personas que de manera creativa manifestaron su inconformidad contra el orden establecido y el sistema capitalista actual. Desde las 4 de la tarde, decenas en su mayoría jóvenes se dieron cita en el parque revolución para conversar y conocerse, hacer del día, un momento de libre expresión de las ideas.

En la asamblea se formó un círculo y se dio voz a quienes quisieran compartir opini y aportes. Se habló de los bancos, los grandes almacenes, el sistema actual. También de luchas locales como los Wixarikas, y de los habitantes de Temacapulín en contra de la presa El Zapotillo. María de Jesús que defiende a su pueblo de la inundación lo sabe: "esta es una lucha entre jodidos y jodedores". Al final, la asamblea decidió tomar la calle y solidarizarse con el plantón que hasta ayer mantenían los ex braceros en la casa oficial donde habita el gobernador Emilio González.

La marcha

Bajo el atardecer hombres y mujeres emprenden el camino hacia la casa donde en teoría habita el gobernador. Las consignas de siempre que no vencen: “El pueblo unido, jamás será vencido”. “Si no hay solución, habrá revolución”.

Al pasar por Chapultepec, decenas observan a los que protestan. Una señora señala: “pónganse a trabajar, huevones”. Se da cuenta que la observo y apenada voltea hacia otro lado. A unos metros unas chicas muy a la moda que bien podrían confundirse con los asistentes al corredor cultural, aplauden y lanzan consignas “no nos mires, únete”.

“El futuro es hoy” grita una señora, mientras me detengo ante Pinki, un pequeñito pastor alemán que junto a una niña camina en la marcha. Cuando quiero acariciarlo, ella me advierte que muerde. El sonido del timbre de las bicis, suena acorde a las consignas. Por un momento, una pareja se olvida de la marcha y se detiene a mirar bicis detrás del aparador, el sistema hace su aparición: “12 meses sin intereses pagando con tarjeta de crédito”.

Entre Justo Sierra y López Mateos, los meseros de un bar salen a observar el paso del contingente. Uno de ellos me pregunta de qué es la protesta, le contesto y sigue sin saber pero promete averiguar. Está del lado de los jóvenes, expresa “que no se callen es bueno”.

Oscurece. El cielo azul se borra y si no fuera por los gritos, los que vamos caminando, no nos reconoceríamos. Estamos a unos pasos de Casa Jalisco y entonces, las consignas emergen “No están solos”. “Brasero, escucha, el pueblo está en tu lucha”. Don Florentino me dice “como dijo el amigo, ya nomas una pared nos divide”. Atentos, los jóvenes se quedan escuchar a los viejos y dos generaciones se unen bajo la consigna de hacer del mundo, algo distinto, mejor.

Sequías...

2011-10-10T23:51:00.001-05:00

Untitled, originalmente cargada por Carlos Sánchez Pimienta.

La lucha por la educación gratuita sigue en Buenos Aires

2011-10-10T10:06:00.001-05:00

La lucha por la educación gratuita sigue en Buenos Aires, originalmente cargada por Eneas.

A través de Flickr:

Los movimientos sociales de los "indignados" siguen surgiendo a lo largo y ancho del planeta. Hoy nos tocó asistir a una manifestación para procurar que la educación gratuita siga siendo viable en Buenos Aires.

Este mundo esta despertando. Vamos a ser parte de ese cambio no?

Autorretrato oscuro [Ernesto Che Guevara]

2011-10-09T21:47:00.001-05:00

De una joven nación de raíces de hierba

—raíces que niegan la rabia de América—

vengo a ustedes, hermanos norteños.

Cargado de gritos de desaliento y de fe

vengo a ustedes, hermanos norteños.

Vengo de donde venimos los “homo sapiens”

devoré kilómetros en ritos trashumantes

con mi materia asmática que cargo como una

cruz

y en la extraña entrada de metáfora inconexa.

La ruta fue muy larga y muy grande la carga,

persiste en mí el aroma de los pasos vagabundos

y aun en el naufragio de mi ser subterráneo,

a pesar que se anuncian orillas salvadoras,

nado displicente contra la resaca

conservando intacta la condición de náufrago.

Estoy solo frente a la noche inexorable

y a cierto dejo dulzón de los billetes

Europa me llama con voz de vino añejo,

aliento de carne rubia, objetos de museo.

Y en la clarinada de países nuevos

yo recibo de frente el impacto difuso

de la canción, de Marx y Engels

que Lenin ejecuta y entonan los pueblos.

Ernesto Ché Guevara

Todos Unidos

2011-10-06T22:33:00.001-05:00

Todos Unidos, originalmente cargada por cÁmARa AccióN.

Ella es...

2011-10-05T00:27:00.001-05:00

De ella aprendo a cada instante, en cada una de sus acciones. No necesita ser una mujer erudita en todo momento, ni siquiera presume de intelectual, pero bien podría, cambiar(me) el mundo.

Ella es un erizo.

Morena

2011-10-04T23:49:00.001-05:00

AMLO EN EL AUTORIO, originalmente cargada por trianero2.

Coalition of Resistance

2011-10-03T22:14:00.001-05:00

Coalition of Resistance, originalmente cargada por alister.

Mientras quede una persona con conciencia democrática… nada estará perdido.

2011-10-02T21:21:00.001-05:00

Mientras quede una persona con conciencia democrática… nada estará perdido., originalmente cargada por Jaume d'Urgell ∴.

Mujer bonita la que lucha

2011-09-30T00:31:00.001-05:00

Marcha educación 22/09, originalmente cargada por Sin Editar.

Marcha por la educación, Chile.

Machado.

2011-09-29T00:40:00.001-05:00

Machado., una expo en Flickr.

All you need is love.

2011-09-29T00:26:00.001-05:00

All you need is love., originalmente cargada por Nahual*.

A través de Flickr:
Ciudad Hidalgo, Chiapas.

Caravana al Sur.

Carta a Destiempo

2011-09-27T00:08:00.002-05:00

Te escribo esta carta, desde la profundidad oscura de la esquina de un balcón, afuera, por la acera un pequeño niño de la calle va tarareando lo que a mi parecer es alguna cantata de amor, de esas que ahora tanto suenan.

Ayer, en la esquina de Padierna y la 52, pasé muy cerca del niño de gorra azul, que cada vez que te veía venir, corría a la panadería del 32B, y se paraba entre los mostradores del pan recién horneado a espiarte, tú siempre decías que estaba celoso del niño, que era un niño y sólo eso, pero no, yo estoy seguro que detrás de esa alma inocente de chuiquillo, de vez en cuando centelleaban ojos de humanidad, ojos de hombre que divisan la hermosura de una mujer. Ayer lo vi, y ni si quiera se digno a mirarme, prosiguió su camino mientras fingía no haberme visto en su vida.

Las cosas en el pueblo, van de mal en peor, los negocios cierran,y la jacaranda de la plaza que estaba plantada a un lado del manzano, finalmente se está muriendo. Los ancianos dicen que es por la sequía, yo digo que es porque te has ido...

Hace tres días que el periódico dejó de salir, no sé porque, simplemente después de las noticias de que una mujer había muerto por falta de agua, no hemos sabido más de "El Heraldo de Salto de Rana".

La escuela de la 37 ha cerrado, quién lo iba a decir, aún se miran las paredes desiertas del aula B del tercer año, donde aquella tarde de agosto te miré por primera vez, tu venías de la sierra que está más atrás del cerro de Montoya, allá bien lejos, donde las cascadas labraban las montañas; me miraste y me sonreíste, y asi pasó un año y hasta dos hasta que finalmente te devolví la sonrisa nerviosa y salí a correr.

Jorge, el ciego de la esquina de Patriotas y Comendado, pregunta por ti, él no lo sabe, pero yo si, y no he decidido contárselo.

Es la tercera carta que te escribo sin recibir contestación, en las noches me asaltan los delirios de tus ojos negros, de tus cabellos mulatos que se mecían con las brisas de las tardes de Mayo, cuando paséabamos en la estación de Dos Vías, o tu cuerpo mojándose bajo la intensa lluvia de agosto, mientras jugábamos con los charcos de la Avenida de Buendía. El pasado se me muere entre sueños, calles que se convierten en callejones, y días que se adivinan eternos, símbolos todos de una espera que jamás tiene pensado terminar.

Ya es tarde, y con 2 días sin luz aquí en la casa, se debe cuidar el poco petróleo que aún nos queda.

Ah, por cierto ya hacen 100 días sin agua, ayer una gota cayó sobre la acera, dicen que era la gorda que murió hace días por falta del mismo...

Pero no está muerta, porque yo la saludé ayer, paséandose por la esquina de la 22 y la 27, ahí donde está el panteón de las Rosas, tenía un vestido azul, y una rosa blanca entre las manos, se me acercó y me dió un beso, muy frío por cierto, en la mejilla, yo sólo murmuré, sinceramente, no me gusta la compañía extraña en este sitio tan tranquilo.

Con todo mi amor, te espero ya sabes donde, en la esquina de la 22 y la 27, en el lote 334...

Otras canciones a Guiomar [Antonio Machado]

2011-09-26T20:37:00.000-05:00

¡Sólo tu figura,

como una centella blanca,
en mi noche oscura!

¡Y en la tersa arena,
cerca de la mar,
tu carne rosa y morena,
súbitamente, Guiomar!

En el gris del muro,
cárcel y aposento,
y en un paisaje futuro
con sólo tu voz y el viento;

en el nácar frío
de tu zarcillo en mi boca,
Guiomar, y en el calofrío
de una amanecida loca;

asomada al malecón
que bate la mar de un sueño,
y bajo el arco del ceño
de mi vigilia a traición,
¡siempre tú!
Guiomar, Guiomar,
mírame en ti castigado:
reo de haberte creado,
ya no te puedo olvidar

II

Todo amor es fantasía;
él inventa el año, el día,
la hora y su melodía;
inventa el amante y, más,
la amada. No prueba nada,
contra el amor, que la amada
no haya existido jamás.

III

Escribiré en tu abanico:
te quiero para olvidarte,
para quererte te olvido.

IV
Te abanicarás
con un madrigal que diga:
en amor el olvido pone la sal

V
Te pintaré solitaria
en la urna imaginaria
de un daguerrotipo viejo
o en el fondo de un espejo,
viva y quieta,
olvidando a tu poeta

VI

Y te enviaré mi canción:
“Se canta lo que se pierde”,
con un papagayo verde
que la diga en tu balcón

VII
Que apenas si de amor el ascua humea
sabe el poeta que la voz engola
y, barato cantor, se pavonea
con su pesar o enluta su viola;
y que si amor da su destello, sola
la pura estrofa suena,
fuente de monte, anónima y serena.
Bajo el azul olvido, nada canta,
ni tu nombre ni el mío, el agua santa.
Sombra no tiene de su turbia escoria
limpio metal; el verso del poeta
lleva el ansia de amor que lo engendrara
como lleva el diamante sin memoria
-frío diamante- el fuego del planeta
trocado en luz, en una joya clara...

VIII

Abre el rosal de la carroña horrible
su olvido en flor, y extraña mariposa,
jalde y carmín, de vuelo imprevisible,
salir se ve del fondo de una fosa.
Con el terror de víbora encelada,
junto al lagarto frío
con el absorto sapo en la azulada
libélula que vuela sobre el río,
con los montes de plomo y de ceniza,
sobre los rubios agros
que el sol de mayo hechiza.
se ha abierto un abanico de milagros
-el ángel del poema lo ha querido-
en la mano creadora del olvido..

Antonio Machado

El destape de la televisión

2011-09-25T18:23:00.001-05:00

Destape_JAMES, originalmente cargada por trianero2.

Nada ni nadie está olvidado.

2011-09-24T12:03:00.001-05:00

Nada ni nadie está olvidado., originalmente cargada por cÁmARa AccióN.

Langer---fotografos y policías

2011-09-23T00:35:00.001-05:00

Langer---fotografos y policías, originalmente cargada por Marcos S. González Valdés.

A través de Flickr:
Viñeta perteneciente Sergio Langer © todos los derechos reservados.
fue publicada en una Revista de Comic llamada TRAUKO que se editó en Chile a fines de los '80 antes de terminar la dictadura.

#tomalabolsa

2011-09-21T14:39:00.001-05:00

#tomalabolsa, originalmente cargada por La república de mis fotos es bananera..

desalojo de indignados en la bolsa de valores en España

2011-09-20T01:34:00.001-05:00

desalojo bolsa bcn_Ramon Fornell005, originalmente cargada por Ramon Fornell.

Mexico 2011: Sociedad Militarizada

2011-09-18T21:17:00.001-05:00

Mexico 2011: Sociedad Militarizada, originalmente cargada por Eneas.

fly me to the moon

2011-09-18T02:01:00.001-05:00

fly me to the moon, originalmente cargada por mdvagua.

Necesitaremos mucha rebelión

2011-09-15T15:52:00.001-05:00

Necesitaremos mucha rebelión, originalmente cargada por cÁmARa AccióN.

Las paredes dicen: "Mientras exista miseria, habrá rebelión".

Ella es Cámila Vallejo

2011-09-14T23:43:00.001-05:00

CHILE-COUP-ALLENDE-ANNIVERSARY, originalmente cargada por O POVO Online.

A través de Flickr:
Chilean student leader Camila Vallejo takes part in a demonstration, on September 11, 2011 in Santiago, in remembrance of late President Salvador Allende, who died during the 1973 military coup d'etat led by general Augusto Pinochet. AFP PHOTO/Claudio SANTANA.

El Che en Acapulco.

2011-09-14T11:49:00.001-05:00

El Che en Acapulco., originalmente cargada por Nahual*.

A través de Flickr:
Acapulco Guerrero.
Caravana al Sur.

Hay que escribirte en las murallas (Salvador Allende)

2011-09-10T23:59:00.001-05:00

Hay que escribirte en las murallas,, originalmente cargada por Romaina :B.

A través de Flickr:
hay que sacarte del silencio,
hay que romper la cordillera para que vuelvas a caballo,
hay que abrir huecos en el cielo para que bajes como un rayo,
hay que abrir tumbas y panteones para que subas de la muerte
porque no hay nada que nos una como tú, Salvador Allende.
---
Patricio Manns

NI UN PASO ATRÁS !!! EDUCACIÓN GRATUITA

2011-09-10T15:37:00.001-05:00

NI UN PASO ATRÁS !!! EDUCACIÓN GRATUITA, originalmente cargada por nelson campos ros.

A través de Flickr:
Liceo Eduardo de la Barra
90 días en toma y cientos de bombas lacrimógenas disparadas por carabineros al interior colegio.
Reportaje

...puro Chile es tu cielo azulado,

2011-09-08T19:48:00.001-05:00

...puro Chile es tu cielo azulado,, originalmente cargada por Triangulomarciano.

A través de Flickr:
...un muro de lamentos y luto.

Ellos, migrantes, los exiliados del sistema.

2011-09-07T00:55:00.002-05:00

Ellos, migrantes, los exiliados del sistema., originalmente cargada por Zorro Tapatio.

Las leyes son para que las cumplan
los pobres.

Las leyes son hechas por los ricos
para poner un poco de orden a la explotación.

Los pobres son los únicos cumplidores de leyes
de la historia.

Cuando los pobres hagan las leyes
ya no habrá ricos.

Roque Dalton

Homenaje a Roque Dalton

2011-09-05T23:37:00.002-05:00

Roque Dalton, originalmente cargada por mista SF.

"Un buen etnólogo debe sentir como propio lo de los demás" [El País]

2011-09-05T13:25:00.002-05:00

Si una civilización extraterrestre decidiera estudiar a los humanos, la manera más lógica de hacerlo sería infiltrar enviados suyos en una comunidad para que pasaran largas temporadas estudiando los comportamientos, las pautas de conducta, los códigos ocultos que surgen con el tiempo. Es un trabajo fascinante de observación. Casi como convertirse en un corresponsal perfecto de un grupo social y sus circunstancias. Hay bastante de ese oficio en la investigación de la antropóloga Cristina Sánchez-Carretero. Se debe aprender a escuchar antes de actuar. Un buen etnólogo siente lo suyo como extraño, nos dice esta talaverana de 41 años: debe liberarse de sus prejuicios, para luego sentir como propio lo de los demás. "La diferencia entre la investigación que vosotros lleváis a cabo y la nuestra es el tiempo y la dedicación monográfica a una pregunta concreta".

Luis Ariza, entrevista a la antropóloga Cristina Sánchez-Carretero
El País

La marcha de las putas...

2011-09-02T12:11:00.002-05:00

Untitled, originalmente cargada por La bruja emplumada.

Roque Dalton

2011-09-02T00:09:00.001-05:00

ROQUE, originalmente cargada por AMEJOARTES.

A través de Flickr:
ROQUE
SERIE: CAFEÍNA
CAFÉ Y PLUMILLA SOBRE PAPEL CANVAS
32x25cm
2011
COLECCIÓN PRIVADA DE SANDRA CECEÑA

Alta hora de la noche [Roque Dalton]

2011-09-01T00:10:00.000-05:00

Cuando sepas que he muerto no pronuncies mi nombre

porque se detendrá la muerte y el reposo.

Tu voz, que es la campana de los cinco sentidos,
sería el tenue faro buscado por mi niebla.

Cuando sepas que he muerto di sílabas extrañas.
Pronuncia flor, abeja, lágrima, pan, tormenta.

No dejes que tus labios hallen mis once letras.
Tengo sueño, he amado, he ganado el silencio.

No pronuncies mi nombre cuando sepas que he muerto
desde la oscura tierra vendría por tu voz.

No pronuncies mi nombre, no pronuncies mi nombre.
Cuando sepas que he muerto no pronuncies mi nombre.

Roque Dalton

Se lee poco, se dispara mucho. [Estudiantes chilenos]

2011-08-25T14:08:00.002-05:00

Periferia rebelde, originalmente cargada por cÁmARa AccióN.

A través de Flickr:
1° Jornada del Paro nacional

Estados Unidos: cuna del terrorismo internacional

2011-08-25T13:58:00.002-05:00

Estados Unidos: cuna del terrorismo internacional, originalmente cargada por Antonio Marín Segovia.

Tortura eterna [Estudiantes chilenos]

2011-08-24T12:11:00.002-05:00

Tortura eterna, originalmente cargada por cÁmARa AccióN.

A través de Flickr:
Marcha Por la educaión 18 de agosto 2011

De lingüístas y antropólogos

2011-08-23T00:10:00.000-05:00

Luz se esforzaba en pensar sobre el examen sorpresa de lingüística. Ella, una mujer inteligente, hacía miles de gestos como buscando encontrar lo perdido, lo olvidado semestres atrás. Palabras como fonética, sintaxis, glosa y morfología daban vueltas en mi cabeza, mientras mi voz interna me decía "trata de copiarle, ella lo sabe todo". Intenté susurrarle, pero en vano dio resultado. Así que mi estrategia fue de vez en vez, darle una mirada a su examen. De paso me encontré con su rostro, el cual se tornaba pensativo, quizá nervioso. Sin dejar de reír, inteligente como es ocultaba las respuestas, haciendo para mí mala suerte, más largo mi martirio y agonía.

Así que yo sin saber que hacía ahí, al principio trataba de pensar en porque nunca sería un buen lingüista, pero después me acordé de una linda historia del gran Mario Benedetti, contada por el mismo ante la casa de las Américas en Cuba y no me quedó de otra más que reír:

Mario Benedetti - Linguistas

Tras la cerrada ovación que puso término a la sesión plenaria del Congreso Internacional de Lingüística y Afines, la hermosa taquígrafa recogió sus lápices y papeles y se dirigió hacia la salida abriéndose paso entre un centenar de lingüistas, filólogos, semiólogos, críticos estructuralistas y desconstruccionistas, todos los cuales siguieron su garboso desplazamiento con una admiración rayana en la glosemática.

De pronto las diversas acuñaciones cerebrales adquirieron vigencia fónica:

¡Qué sintagma!

¡Qué polisemia!

¡Qué significante!

¡Qué diacronía!

¡Qué exemplar ceterorum!

¡Qué Zungenspitze!

¡Qué morfema!

La hermosa taquígrafa desfiló impertérrita y adusta entre aquella selva de fonemas.

Sólo se la vio sonreír, halagada y tal vez vulnerable, cuando el joven ordenanza, antes de abrirle la puerta, murmuró casi en su oído: «Cosita linda».

Mario Benedetti

Por la educación, por los sueños, seguiremos luchando

2011-08-21T00:39:00.002-05:00

VALENTINAS, originalmente cargada por MARELOPEÑI.

Al compás de una milonga

2011-08-19T23:22:00.003-05:00

Al compás de una milonga, originalmente cargada por Zorro Tapatio.

El tango, hijo tristón de la alegre milonga, ha nacido en los corrales suburbanos y en los patios de conventillo. En las dos orillas del Plata, es música de mala fama. La bailan, sobre piso de tierra, obreros y malevos, hombres de martillo o cuchillo, macho con macho si la mujer no es capaz de seguir el paso muy entrador y quebrado o si le resulta cosa de putas el abrazo tan cuerpo a cuerpo: la pareja se desliza, se hamaca, se despereza y se florea en cortes y filigranas.

El tango viene de las tonadas gauchas de tierra adentro y viene de lamar, de los cantares marineros. Viene de los esclavos del África y de los gitanos de Andalucía. De España trajo la guitarra, de Alemania el bandoneón y de Italia la mandolina.

El cochero del tranvía de caballos le dio su corneta de guampa y el obrero inmigrante su armónica, compañera de soledades. Con paso demorón, el tango atravesó cuarteles y bodegones, picaderos de circos ambulantes y patios de prostíbulos de arrabal. Ahora los organitos lo pasean por las calles de las orillas de Buenos Aires y de Montevideo, rumbo al centro, y los barcos se lo llevan a loquear a París.

Eduardo Galeano

Guerra a la guerra por la guerra. Vente... [Rafael Alberti] No + Sangre

2011-08-14T12:30:00.000-05:00

Guerra a la guerra por la guerra. Vente.
Vuelve la espalda. El mar. Abre la boca.
Contra una mina una sirena choca
Y un arcángel se hunde, indiferente.

Tiempo de fuego. Adiós. Urgentemente.
Cierra los ojos. Es el monte. Toca.
Saltan las cumbres salpicando roca
Y un arcángel se hunde, indiferente.

¿Dinamita a la luna también? Vamos.
Muerte a la muerte por la muerte: guerra.
En verdad, piensa el toro, el mundo es bello

Encendidos están, amor, los ramos.
Abre la boca. (El mar. El monte.) Cierra
Los ojos y desátate el cabello.

Rafael Alberti